Alba

El auricular está frío contra mi palma sudorosa.

Sandro está ahí, inmóvil detrás de mí, como un depredador silencioso.

No dice nada, pero sus ojos ardientes no se apartan de mi espalda.

Como un peso invisible, pesan en cada respiración.

— Vas a llamarlos. Ahora, murmura, sin volverse.

Su tono no es una pregunta.

Es una orden.

Cierro los ojos un segundo, reúno mis fuerzas y luego bajo la voz.

— Está bien, pero no tienes que hacer de policía detrás de mi espalda.

Unas cuantas tonadas después, una voz familiar, suave, frágil, atraviesa el silencio.

— ¿Alba? ¿Eres tú?

Luisa, mi madre adoptiva.

Su voz tiembla, cansada por la preocupación.

— Mamá, soy yo.

Un suspiro, como un aliento de alivio.

— Oh, querida… Nos asustaste.

No te hemos tenido en el teléfono desde hace semanas.

Aprieto los dientes, sin saber por dónde empezar.

— Lo siento. Debería haber dado más noticias.

Pero… fue complicado.

Un silencio pesado se instala, cargado de interrogaciones no formuladas.

— ¿Qué pasó? ¿Dó