El trayecto desde el Aeropuerto de LaGuardia hasta Iron River fue una agonía de minutos que se sentían como horas. A pesar de que el helicóptero que Joe había rentado cortaba el aire con una eficiencia envidiable, para Joe y Abigail el tiempo parecía haberse espesado, convirtiéndose en una sustancia viscosa que les impedía respirar. Joe mantenía la mandíbula apretada, sus nudillos blancos mientras sostenía el teléfono esperando noticias que no llegaban. Abigail, a su lado, no dejaba de acariciar el anillo que apenas unas horas antes era el símbolo de un futuro radiante y que ahora, bajo la sombra de Arthur, se sentía como un amuleto de guerra.

Sabían que Clara estaba escondida, aterrorizada, en algún lugar de la casa principal. Sabían que Arthur, en su estado de inestabilidad, era una bomba de tiempo con el detonador activado. La sola idea de que él pusiera un pie en el refugio que Joe había construido con tanto esmero era una profanación.

Mientras tanto, en la cocina de la casona de