El silencio de la biblioteca privada de Adrián envolvía a Elena como un manto protector. Sentada en el sillón de cuero junto a la ventana, sostenía entre sus manos temblorosas un cuaderno de tapas gastadas que había encontrado por casualidad mientras buscaba un libro en uno de los estantes más altos. El cuaderno había caído al suelo cuando ella intentaba alcanzar un ejemplar de Dostoievski, como si el destino hubiera decidido que era el momento de revelarle aquella parte oculta de su esposo.

La luz del atardecer se filtraba por los ventanales, tiñendo las páginas de un tono dorado que contrastaba con la tinta negra de la caligrafía de Adrián. Elena pasó los dedos por encima de las palabras, sintiendo cada trazo como si pudiera conectarla con los pensamientos más íntimos del hombre que compartía su vida, pero que seguía siendo un enigma para ella.

*"La vi hoy en la galería Montmartre"*, comenzaba la primera entrada, fechada tres años atrás, mucho antes de que se conocieran oficialmente