La mañana era un vidrio empañado. Nada afuera parecía peligroso, pero todo adentro estaba en alerta. La ciudad se dejaba recorrer con normalidad casi insultante: el pan recién horneado, el runrún de motores, una manguera dibujando arcos de agua en una banqueta. Aun así, el pulso de las 03:19 seguía sonando en la memoria de ambos, como una nota sostenida que no encuentra dónde apoyarse.

Elías llegó a la torre con la certeza tranquila de quien ya sabe que no podrá darse explicaciones simples. Subió sin escolta, esquivando saludos, atravesando pasillos que aún olían a café y a desvelo. La oficina de servidores estaba a oscuras, salvo por las luces de actividad que respiraban rojo y verde. Encendió su terminal. El dashboard tardó unos segundos en cargar; el tiempo exacto para pensar si alguien tocó N7… lo sabré.

El log se abrió como una persiana. Ahí estaban: las marcas de la madrugada, milimétricas, puntuales. 03:19—03:29. Una nota en gris casi invisible, sin firma: “Persistencia mínima