Um mês.

Um mês desde o curativo, desde que eu encostei no rosto dele e vi algo rachar nos olhos do homem que me prendeu, desde que acordei nessa casa e ainda não parece real.

Talvez eu também tenha rachado, aos poucos. Devagar e silenciosamente.

Os dias se misturam. A rotina virou uma dança macabra: acordar, comer, encarar as mesmas paredes, escutar passos do outro lado da porta e esperar. Esperar o quê?

Não sei.

Dona Helena é a única alma viva com quem ainda troco palavras. Todos os dias ela a