Fico ali, parado na frente da porta por mais tempo do que devia.

A chave ainda está na minha mão. O trinco já girou. Ela está trancada. Segura. Longe.

Mas eu não tô.

Me afasto devagar, passando a mão pelo rosto, sentindo o curativo que ela mesma colocou. A ironia me sufoca.

O que eu fiz?

Empurrei ela de volta pra prisão. De novo.

Mas é isso que tem que ser. É o certo. Ou, pelo menos, é o que eu digo pra mim mesmo toda vez que a vontade de ficar do outro lado da porta aperta o peito.

Se eu deixo ela chegar perto, ela se machuca.

Se eu deixo ela ficar, eu não consigo mais ser o que preciso ser.

Jade não pode ser o motivo do meu erro.

Ela confunde tudo. A forma como me olha, como me confronta, como insiste em ver algo bom em mim mesmo quando eu faço de tudo pra apagar. Ela me desmonta. E se ela descobrir o que realmente sinto...

Não vai ter volta.

Então eu escolho o silêncio. A frieza. A porta trancada.

Mesmo que cada uma dessas escolhas me corroa por dentro.

Mas pelo menos, trancada,