A luz de Dubai se infiltrava pelas enormes janelas da suíte presidencial, dourando o ambiente com um brilho quase teatral. Mas ali dentro, o clima era tudo menos dourado.

Léo Vallamo estava parado junto ao bar, camisa semiaberta, copo de uísque ainda intocado. O gelo derretia lentamente, acompanhando o ritmo da raiva silenciosa que fermentava dentro dele.

A porta se abriu sem bater — como sempre acontecia entre amigos antigos — e Miguel Duarte entrou, já falando:

— Cara, a equipe tá pronta. A Simone mandou avisar que os investidores mudaram o local da reunião pro restaurante da cobertura do Crown Emirates. Melhor sair logo se não quiser parecer…

Ele parou.

O rosto de Léo dizia tudo.

— Que porra aconteceu? — Miguel se aproximou, jogando a pasta na mesa. — Parece que tu levou um soco do passado.

Léo não respondeu de imediato. Soltou um suspiro lento e virou, encarando o amigo com olhos duros.

— Fui tomar um ar no terraço da suíte. E vi a Clara. Com o Gianluca Renaldi.

Miguel arregalou o