El invierno en Boston parecía más crudo que nunca.

La nieve caía en silencio sobre el tejado de la casa donde había vivido con mi madre mas de quince años, y cada copo que rozaba el cristal me recordaba una verdad dolorosa: Ethan ya no me pertenecía.

Desde que me fui de Nueva York, había intentado esconderme entre mis lienzos. Pintaba hasta que el sol caía, hasta que mis dedos temblaban y mis ojos ardían de cansancio.

Pero nada apagaba el eco de su voz.

Nada borraba la imagen de su rostro el