Narra Ruiz.

La noche cae como un manto sucio sobre la ciudad que empieza a susurrar mi nombre con miedo, con respeto, con la inevitable resignación de quien sabe que la muerte puede venir vestida de traje negro o de carcajada ronca, dependiendo de mi humor.

Estoy en el fondo del "Cuchillo de Plata", un puto tugurio donde el techo amenaza con venirse abajo y el whisky sabe a traición, pero es el lugar perfecto para escuchar a las ratas cuando huyen del barco.

Clarita se sienta a mi lado, demasiado cerca, su perfume empalagoso intentando colarse en mi nariz, en mi cabeza, en mi sangre, como si pudiese poseerme a fuerza de insistencia.

Ella ríe, me roza el brazo, se ofrece en miradas y sonrisas que serían conmovedoras si no fueran tan desesperadas.

Y mientras me sirve otra copa, mientras ríe de algo que no dije, el soplón entra al bar, mirando hacia los rincones, nervioso, como quien sabe que una palabra mal dicha puede costarle el alma.

Me reclino hacia atrás, el vaso entre los dedos, d