Narra Gomes.

Lo primero que noto es el silencio.

Un silencio extraño, que no es vacío, que no es paz, sino el eco sucio de lo que acaba de ocurrir.

Como si el teatro estuviera conteniendo la respiración. Como si las paredes todavía escucharan.

Avanzo entre las butacas vacías con el arma desenfundada, aunque ya no espero balas. Lo que busco no se combate a los tiros. Busco huellas, rastros, un olor, una sombra, una pista que me diga que no llegué tarde otra vez.

Pero la verdad es que ya lo sabía.

Afuera, el aire había cambiado.

Uno de los agentes me lo dijo casi al oído, como si le costara creerlo:

—Salió un helicóptero hace cinco minutos desde la terraza del edificio sur. Uno grande… oficial. Parece presidencial. Sin autorización.

Presidencial.

Como si Tomás Villa tuviera un país entero doblado bajo el brazo.

Como si no bastara con las trampas, las cámaras, los cadáveres.

Camino entre cables sueltos y pantallas apagadas. El escenario huele a pólvora vieja y a maquillaje. Hay guiones t