Narra Gomes.

El aire en este subsuelo es distinto.

Huele a polvo viejo y electricidad contenida. Como si los secretos tuvieran textura, y este fuera el lugar donde vienen a oxidarse.

Avanzamos por el corredor de losetas agrietadas, entre lámparas titilantes y sombras que se proyectan como aliento caliente sobre las paredes.

Lorena camina delante de mí, sujeta a una nena por la mano, y cuando la veo bien, cuando esos ojos enormes se clavan en los míos sin bajar la mirada, lo sé.

Es Dulce.

La hija de Ruiz.

La hija de Lorena.

La nena que vimos en fotos de vigilancia y registros judiciales.

La que desapareció.

Está viva.

Y es idéntica a él.

En la mirada, en la postura, en esa manera de no confiar en nadie ni siquiera en los que la están salvando.

Lorena no me explica nada.

No hace falta.

La lleva apretada contra ella, pero la nena no parece temerle. Se deja guiar, pero no se rinde. Observa todo, con los ojos filosos de alguien que sabe que este mundo no es justo, ni limpio, ni blando.

Y e