Narra Ruiz.

Hay un tipo de miedo que no se enseña.

No es el miedo a la muerte. A la cárcel. A perder negocios.

Es el miedo que te agarra cuando sabés que alguien rompió el único código que te quedaba. El miedo a lo que sos capaz de hacer cuando ya no tenés nada que perder… y alguien te toca lo único que no.

Mi hija.

No es negocio. No es venganza. No es orgullo.

Es sangre.

Viktor llega en menos de dos horas. Aterriza en jet privado, con cara de funeral y el maletín negro. No hace falta que hable. Él ya sabe. Lo supo cuando vio la señal codificada en la pantalla del satélite que usamos para comunicaciones limpias.

—¿Confirmado? —pregunta, cerrando la puerta.

—No hay cadáver. No hay rastro. Pero no fue una amenaza.

—¿Pedido?

—No. No quieren plata.

—¿Mensaje?

Asiento.

—Una rosa.

Viktor traga saliva. Y eso que no le tiembla el pulso ni cuando le salpica un ojo en un tiroteo.

—Entonces ya empezó.

Hay un tablero que sólo jugamos los que sobrevivimos a la extinción.

Y este lo armó alguien que