Narra Lorena.

Pasaron dos años.

Dos años de escribir con el corazón a punto de estallar y las manos en carne viva, aunque nadie lo vea. Dos años de construir a Clara como si fuera una hermana muerta que sólo existe mientras yo la escriba. Dos años de desayunar café aguado, de lidiar con internas que no distinguen entre un libro y una amenaza, de soportar a celadoras nuevas que me miran como si fuera una bomba de tiempo.

Y sin embargo… sigo viva.

La novela se terminó hace seis meses. Le entregué el archivo a Tomás con la sensación de estar arrancándome una costilla. No me dijo mucho. Lo leía en voz baja, con esa expresión de monje en trance que le da cuando algo lo desarma. Después me avisó que la publicaría sin mi nombre, sin autoría, sin nada que pudiera vincularme directamente. “No podemos arriesgarnos”, dijo. Y yo asentí. Como si me importara.

La novela se llama “La Reina de Nada”.

No sé en qué momento exacto cruzó la frontera entre el silencio y la furia. Pero hace unas semanas no