Narra Brisa.

Todo se va a la mierda. Así. Sin previo aviso. Como cuando estás corriendo y te clavás el dedo chiquito contra una piedra y te querés morir. Bueno. Así. Ruiz cae preso. ¡Preso! Como si fuera un tipo común. Como si el barro pudiera tragar a una estrella. Como si la ley pudiera tocarlo. JA.

Yo no lloro. Me arranco las uñas. Rompo platos. Me corto el pelo con una navaja herrumbrada en el baño. Me encierro a fumar los puchos que le robé a la petisa del pasillo. No lloro. Pero por dentro se me parte algo. Como si hubieran secuestrado al sol.

Escucho la noticia por la tele mugrosa del prostíbulo, donde sigo durmiendo por lástima. Las putas murmuran. Los clientes se ríen. Los idiotas creen que Ruiz está acabado. ¡Qué risa! No lo conocen. No tienen idea.

Pero yo sí.

Yo sí lo conozco. Sé que no se quiebra. Que no se dobla. Que ni los barrotes pueden domarlo. Y mientras todos lo dan por muerto, yo me meto algo en la cabeza: voy a verlo. No sé cómo, pero lo voy a lograr. Voy a estar