120. La sangre en las sábanas no se lava con culpa.

Narra Ruiz.

El silencio es espeso, como si la noche misma se hubiera tragado el aliento del mundo. Mi coche se detiene frente a la mansión y ni siquiera apago el motor. Bajo. El aire tiene ese aroma húmedo y podrido que deja la muerte cuando se esconde detrás de las paredes, esperando el momento justo para salir a cobrar. Camino por los pasillos sin decir una palabra, sin que nadie se atreva a mirarme. Porque cuando la bestia vuelve a casa oliendo a pólvora, hasta los perros agachan el hocico.

Empujo la puerta de mi habitación. No golpeo. No pregunto. Porque en mi casa, el que manda soy yo. Y ahí están. Desnudos. Sudorosos. Ella, mi veneno preferido, con las piernas aún abiertas, como si el placer no se hubiera ido del todo. Y él… ese pobre imbécil, con la cara pálida como si acabara de entender en qué agujero de mierda se metió.

—Señor Ruiz… yo… —balbucea.

No lo dejo terminar.

Un solo disparo. Frontal. Entre ceja y ceja. El cráneo e