DOMINICK

A mansão estava mergulhada em silêncio. Um silêncio desconfortável, quase profético. O tipo que precede tempestades.

Dominick Santorini estava de pé diante da grande lareira da sala de guerra, com os braços cruzados, o olhar perdido nas chamas. A notícia da emboscada no porto ainda martelava sua cabeça — não pela perda material, mas pela verdade amarga por trás dela:

Alguém o havia traído.

— Todos os seus homens diretos passaram pelo crivo de segurança? — perguntou ele sem virar o rosto.

Henrique, sentado à mesa ao fundo, consultava um dossiê digital.

— Todos. Cruzamos dados, comunicações, contas bancárias... Nada aparente.

— E o segurança que desapareceu logo após o ataque?

— Matteo Rossi. Passou no rastreio. Histórico limpo. Entrou há dois meses, recomendado por...

Henrique parou. Franziu o cenho.

— Por Enzo.

Dominick se virou devagar.

— O Enzo que está com a gente há dezoito anos?

— Sim.

— Que salvou minha vida três vezes?

— Esse mesmo.

Silêncio.

— Chama ele. Agora.

Minuto