El sol entró por las ventanas de la mansión Moretti, pero nadie lo sintió como un amanecer. Era una luz fría, afilada, que parecía revelar más de lo que iluminaba.

Giuseppe estaba en la sala, de pie, con los brazos cruzados, mirando los restos del desastre del día anterior como quien observa un campo de batalla después de la tormenta. Giorgio, por orden del Don, chequeaba nuevamente los marcos de las puertas, las lámparas, las esquinas del techo. Charly caminaba por la planta baja con el ceño hundido y el alma hecha un nudo.

—Hoy nadie pone un pie fuera sin que yo lo apruebe —dijo Giuseppe, sin levantar la voz—. Y quiero cada rincón de esta casa revisado… otra vez.

Giorgio asintió.

—También debemos cerrar el jardín, Don. Esa entrada lateral es un punto débil.

—Ciérrenlo —ordenó Giuseppe—. Desde ya.

Charly agregó mientras se cruzaba de brazos:

—Y si el que puso las cámaras fue ese jardinero… que el próximo que contratemos sepa podar, pero no sembrar micrófonos.

Giuseppe le lanzó una mi