Khaled observava Samara em silêncio, a respiração compassada e os olhos verdes faiscando como brasas em um deserto à noite. Havia algo de inquietante naquele instante: a lembrança da negociação recém-encerrada ainda ecoava no salão, as palavras em francês que Samara lançara com naturalidade e elegância vibravam como notas de uma canção que ele jamais escutara de mulher alguma.

A imponência do Sheik fora incapaz de dobrar os comerciantes franceses, mas a voz doce e firme da brasileira, em perfeito francês, dissolvera a tensão que quase culminara em sangue. Isso o irritava, e o fascinava. Ele se aproximou, com passos lentos, como um predador que rodeia a presa, medindo cada respiração dela.

Samara recuou, tentando conter a inquietação que lhe percorria o corpo. Observava-o com atenção, e naquele instante notou algo diferente: Khaled não estava trajando as longas túnicas que sempre o envolviam como uma muralha de tradição e poder. Usava uma camisa dourada, leve, de mangas dobradas até os