O asfalto refletia o brilho pálido dos postes, e o som do motor era o único ruído cortando a madrugada.

A cidade dormia, mas eu não.

Nem a raiva.

O GPS projetava o ponto vermelho piscando — coordenadas aproximadas da última triangulação da ligação.

Zona portuária.

Território de ninguém.

O tipo de lugar que a polícia evita, e os homens de Vescari chamam de “sala de espera do inferno”.