O asfalto refletia o brilho pálido dos postes, e o som do motor era o único ruído cortando a madrugada.

A cidade dormia, mas eu não.

Nem a raiva.

O GPS projetava o ponto vermelho piscando — coordenadas aproximadas da última triangulação da ligação.

Zona portuária.

Território de ninguém.

O tipo de lugar que a polícia evita, e os homens de Vescari chamam de “sala de espera do inferno”.

Enquanto dirigia, as lembranças vinham em flashes cortantes.

A chuva.

O grito da minha mãe.

A sirene azul refletindo nas poças da rua.

O corpo do meu pai.

E o sapato rosa da Louise, sozinho no banco de trás.

O mesmo nó apertou o peito, como se o tempo tivesse voltado pra arrancar o ar outra vez.

Mas eu não era mais o garoto que se culpava.

Agora eu era