Atlas Cross

O restaurante ficava no topo de um prédio antigo em Manhattan. Janelas enormes, piano ao vivo, vinho que custava com certeza bem mais do que o salário anual de um homem honesto.

Lorenzo Bianchi sempre gostou de fingir que era respeitável.

Fiquei alguns minutos à espreita, observando a rua antes de entrar.

— Já podemos atirar na cabeça dele? — Kane sussurrou.

Coloquei a mão na cabeça.

— Se você tem ansiedade, tome um se acalme. — uma risada escapou dos meus lábios.

— Vai se foder.