NIKOLAI VOLKOV

A caminho da mansão, a minha mente já trabalhava a mil, calculando cada movimento que faria para expor aquela fraude. Cada passo, cada palavra precisava ser medida com precisão cirúrgica. Eles queriam jogar, então eu lhes mostraria o que significa enfrentar um Volkov em seu próprio tabuleiro. Até que, olhando de lado, um sorriso cruel e involuntário curvou o canto da minha boca.

Lá estava ela. Minha noiva deformada. Encolhida no canto oposto da limusine, tentando ocupar o mínimo de espaço possível. O véu ainda cobria o rosto, um último refúgio patético. Seus ombros estavam tensos, como se esperasse um golpe a qualquer momento, e seus dedos se entrelaçavam nervosamente sobre o colo. A cena era quase cômica – a criatura que deveria ser minha esposa tremendo como um coelho diante do lobo que supostamente a escolhera.

A ironia era tão cortante que eu precisei dar voz a ela.

— Por que o medo, senhora Volkov? — minha voz soou baixa e áspera dentro do carro. — Não foi você mesma quem procurou entrar na caverna do lobo?

Ela estremeceu, mas não respondeu. O silêncio dela era mais irritante que qualquer resposta. Antes que eu pudesse cutucar mais o monstrinho, o carro parou.

"Chegamos". Faria toda a sua família pagar, em breve, a começar por ela. Cada humilhação que planejaram para mim seria devolvida em dobro. Cada sorriso falso seria apagado com sangue e lágrimas. Ao avistar os portões da mansão se abrindo, os flashes em minha mente voltaram como a força de um soco…

A FESTA DA BRATVA, HÁ DOIS ANOS ATRÁS…

A luz baixa da festa, o som abafado de jazz caro, o cheiro de poder e perfume no ar. E então, ela. Victoria Harrington. Loira, esbelta, vestindo um vestido que custava mais que o carro da maioria dos homens. E seus olhos azuis… prometiam tudo e não significavam nada. Era o tipo de mulher que usava a beleza como arma e a sedução como moeda de troca.

Foi ela quem me puxou para o jardim. A audácia quase me fez rir, quase.

— Não podemos ser observados, senhor Volkov — sussurrou, seus dedos escorregando pelo meu braço antes de se prenderem à minha nuca.

E então, seus lábios encontraram os meus. O beijo ousado, carregado de uma sensualidade treinada que sabia provocar uma resposta. E meu corpo respondeu, é claro que respondeu. Qualquer homem com sangue nas veias teria cedido àquela boca que parecia feita para o pecado e àquele corpo que se pressionava contra o meu com uma fome calculada.

Mas eu não sou movido apenas por desejo. Sou movido por cálculo.

Ela se afastou um centímetro, ofegante, um sorriso triunfante de vencedora nos lábios.

— Acho que não é tão frio quanto dizem, pois aparentemente gostou do meu beijo. Afinal, ficou tão calado, mas… — Sua mão desceu do meu peito, um toque deliberadamente lento e provocador, traçando um caminho de fogo pela minha camisa. — ...Outro homem já teria me tomado aqui mesmo, no jardim.

O desejo que fervia em mim congelou instantaneamente, transformado em desprezo. "Tomado?". Como se eu fosse mais um cachorro faminto seguindo uma migalha que ela condescendia em jogar. Como se meu valor se resumisse à capacidade de cair aos pés de uma mulher que se oferecia como prêmio.

Afastei-a com uma frieza que fez o sorriso dela esmorecer. Minha voz saiu baixa e cortante.

— Não confunda meu silêncio com fraqueza, senhorita Harrington. E não pense que sua oferta é algo que eu deseje.

Seus olhos arregalaram. A arrogância deu lugar a um brilho de incredulidade.

— Eu não quero você — continuei, cada palavra uma faca cravada no ego inflado dela. — Nem agora. Nem nunca. Guarde seus beijos para alguém que goste de mulheres fáceis.

As lágrimas vieram rápidas, mas eram lágrimas de orgulho ferido, não de dor. E não me comoveu. Eu não me comovo.

Virei as costas e deixei-a lá, tremendo de raiva e humilhação. Naquele momento, achei que era o fim. Um capítulo fechado. Um insulto pequeno que uma garota mimada superaria.