NIKOLAI VOLKOV A igreja tinha o odor de ferro velho e cera derretida. Como se as paredes suadas guardassem o sangue e o suor de todos os pecadores e almas condenadas que já se ajoelharam aqui. E eu sou o maior deles, não pelo que fiz, mas pelo que estou prestes a fazer. O silêncio é uma coisa viva e pesada, estrangulando o ar. O único som que existe é o eco dos meus passos no mármore. E cada um é um golpe seco no túmulo da minha própria honra. Não é o peso do terno italiano que me esmaga, é o peso da humilhação, tão densa que quase posso tocá-la. Esta cerimônia é uma farsa tão obscena que até o padre evita meus olhos. A prova final não está no que se vê, mas no que não se vê: os bancos vazios. Apenas dezesseis almas condenadas testemunham isso. Dezesseis testemunhas do meu assassinato social. E entre elas, o único olhar que pesa mais que o meu próprio ódio: o do meu pai. Ivan Volkov. O Velho Urso. O homem que forjou o homem que sou, cujas leis estão gravadas a fogo na minha pr

NIKOLAI VOLKOV Mal cruzei a soleira do salão principal da mansão, com Angeline arrastada como um fardo ao meu lado, a cena grotesca se revelou. Meu pai, Ivan Volkov, e os outros senhores do clã, assim como os Harrington, já nos esperavam. Todos de pé, taças de champanhe na mão, como se estivessem assistindo a uma peça de teatro. Ao olhar para o rosto triunfante de Victoria, novas memórias me assombraram — os fragmentos enevoados do que havia acontecido apenas algumas horas antes, ao amanhecer. Amanhecer na mansão Harrington… A consciência voltou como um golpe, brutal e repentino. Um gosto amargo de veneno e uísque encobria minha língua. A cabeça latejava, o mundo girava. Meus olhos se abriram para um quarto desconhecido, banhado na luz fraca da manhã que vazava pelas cortinas pesadas. E então, senti — o calor de um corpo suave contra o meu. O peso de um braço alheio sobre o lençol. O que vi fez o meu sangue gelar instantaneamente. Uma mulher. Nua. De costas para mim, os ombros

NIKOLAI VOLKOV Assenti àquele casamento amaldiçoado diante de todos, com a raiva não como um fogo, mas como uma lâmina gelada encostada na minha própria garganta. Eles pensaram que me dobraram. Vi nos olhos deles — no sorriso de hiena de Richard, no brilho de triunfo nos olhos de Victoria — a convicção de que eu havia me tornado um fantoche. Um cão domesticado pela conveniência. Engano fatal. Eles não me conheciam. Mas conheceriam. Assim que Richard se aproximou, com aquele sorriso oleoso de quem acredita ter vencido, agarrei o braço de Angeline. Não foi um gesto de união, mas de posse. De marcação de território. Através da fina manga do vestido, senti a fragilidade dos ossos dela, o tremor quase imperceptível. Mas não nasceu ali um pingo de compaixão. Apenas um desprezo mais profundo. Aos meus olhos, ela não era vítima. Era cúmplice. A peça "inocente" e conveniente na farsa urdida por Victoria. Talvez até a mentira fosse dela — a deformada que viu na armadilha a sua única chanc