Nikolai Volkov A caminho da mansão, a minha mente já trabalhava a mil, calculando cada movimento, que faria para expor aquela fraude. Os planos se formavam gelados e precisos atrás dos meus olhos. Até que, olhando de lado, um sorriso cruel e involuntário curvou o canto da minha boca. Lá estava ela. Minha noiva deformada. Encolida no canto oposto da limusine, tentando ocupar o mínimo de espaço possível. O véu ainda cobria o rosto, um último refúgio patético. A ironia era tão cortante que eu precisei dar voz a ela. —Por que o medo, senhora Valkov? — minha voz soou baixa e áspera dentro do carro. — Não foi você mesma quem procurou entrar na caverna do lobo? Ela estremeceu, mas não respondeu. O silêncio dela era mais irritante que qualquer resposta. Antes que eu pudesse cutucar mais o monstrinho, o carro parou. “Chegamos”. Faria ela e toda a sua família pagar, em breve, ela ainda mais breve do que ela pudesse imaginar. Ao avistar os portões da mansão se abrindo, os flashes em m

ANGELINE HARRINGTON A consciência voltou como um afogamento. Um peso imenso sobre as pálpebras, uma língua grossa e seca, e uma dor de cabeça latejante que ameaçava rachar meu crânio. O mundo veio de volta em fragmentos: a textura áspera dos lençóis que não eram os meus, o cheiro amadeirado de um perfume masculino que me era estranho… e o calor de outro corpo na cama. Quando consegui forçar meus olhos a se abrirem, o ar parou em meus pulmões. Mesmo deitado, sua presença dominava o espaço. E seus olhos… olhos cinza e gélidos que já me fitavam, não com desejo, mas com um desprezo tão profundo que pareceu me esfaquear. Eu estava de costas para ele, mas me virei instintivamente, e seu rosto se tornou nítido. Duro. Esculpido em granito e ódio. O pânico, despertou dentro de mim. Um grito se formou na minha garganta, um som rouco e quebrado de terror. — Cale-se, maldita — ele rosnou, sua voz um trovão baixo e ameaçador que ecoou no quarto silencioso. Mas já era tarde. A porta do q

NIKOLAI VOLKOV Após ter finalmente provado a minha inocência, não só aos Harrington, mas a todos ali , voltei ao quarto onde Angeline ainda estava encolhida na cama, um farrapo de dor e lágrimas. — Vamos agora! — ordenei, ignorando o choro convulsivo que sacudia seus ombros. Ela tentou se levantar, mas um gemido de dor — que me deu um prazer sádico e fugaz — escapou de seus lábios, e suas pernas fraquejaram. Sem gentileza alguma, peguei um roupão que estava sobre uma cadeira e a envolvi. Depois, sem hesitar, a ergui nos braços. Ela era leve demais, um peso insignificante e quebrado contra meu peito. A carreguei escada abaixo, passando por todos os presentes como se eles fossem fantasmas. Nenhum dos Harrington ousou dizer uma palavra. Victoria apenas sorriu, seu veneno final. Dentro do carro enquanto planejava o que fazer, ela permaneceu em silêncio, mas seus soluços abafados sob o véu eram a trilha sonora da minha fúria. O ódio dentro de mim não arrefecia; crescia, alimentado pe

ANGELINE HARRINGTONQuando a porta se fechou, levando com ela o som dos passos de Nikolai, o silêncio que ficou era um ser vivo. Ele encheu o quarto, pesado e sufocante, como se as próprias paredes tivessem prendido a respiração. Eu tentei me mover, mas meu corpo protestou com uma dor aguda e profunda. Não era só a ardência terrível entre as pernas, um lembrete brutal e íntimo do que ele havia feito. Era uma dor que ia muito além da carne.Era uma dor de memória.O choro que veio então não era apenas de vergonha ou de agonia física. Era um choro de luto. De luto pela menina que eu tinha sido, pela vida que me foi roubada duas vezes. Primeiro, no acidente que levou “ele” e cravou esta marca no meu rosto. Agora, nesta cama fria, por um homem que me olhava como se eu fosse a própria podridão. A felicidade, aquela sensação leve e esquecida da infância, parecia um conto de fadas distante que alguém havia lido para outra pessoa.Me sentei na cama. As molas velhas e enferrujadas rangeram sob

NIKOLAI VOLKOV O amanhecer do segundo dia após o golpe de Ivan tingiu o céu de Moscou de um cinza metálico. Da janela do meu escritório, observava os primeiros flocos de neve tentativos — um prenúncio do inverno russo que se aproximava, tão implacável e previsível quanto a guerra que travaria. Lá fora, Sergey reunia os homens. O motor dos SUVs negros roncava baixo, uma sinfonia de preparação. Tínhamos recuperado boa parte do que foi roubado, graças a um planejamento preciso e à lealdade de homens bons. A tensão dos últimos dias dava uma trégua, substituída pela antecipação fria de um contra-ataque bem executado. Virei-me da janela, despejei três dedos de uísque em um copo de cristal pesado e sentei-me à minha mesa. O líquido âmbar queimou de forma suave na garganta enquanto o computador ligava. Ia verificar os últimos relatórios de danos, os cálculos finais do preço que Ivan Chernov pagaria. Foi então que o mundo parou. Não era um relatório. Era uma notificação de um dos malditos