NIKOLAI VOLKOV

O amanhecer do segundo dia após o golpe de Ivan tingiu o céu de Moscou de um cinza metálico. Da janela do meu escritório, observava os primeiros flocos de neve tentativos — um prenúncio do inverno russo que se aproximava, tão implacável e previsível quanto a guerra que travaria.

Lá fora, Sergey reunia os homens. O motor dos SUVs negros roncava baixo, uma sinfonia de preparação. Tínhamos recuperado boa parte do que foi roubado, graças a um planejamento preciso e à lealdade de ho