A noite desceu com pressa, como se alguém tivesse soprado a luz para dentro das montanhas.

O castelo trancou os portões.

Os lobos, inquietos, rodavam em círculos, farejando um cheiro que não era de fera, nem de homem — era de fenda.

Helena não conseguia ficar parada.

A marca no ombro ardia em ondas, anunciando algo que o corpo ainda não sabia nomear.

Na torre, o vento entrava por frestas invisíveis, girava as chamas e sussurrava um nome antigo: Lyra.

Escuta, filha do Norte.

Não feches os olhos