A neve caía grossa, branca demais para um campo coberto de sangue.Cada floco pousava sem som, mas o ar tinha cheiro de ferro e medo.O vento gemia como fera ferida, arrastando rugidos, lamúrias e orações que já não subiam aos deuses.Kael Dravik lutava.Não pelo território — pela alma.A guerra entre os clãs desabara no vale como avalanche; não havia honra, só lâminas, gritos, lobos e morte.Os guerreiros do Norte tombavam, e o rugido do Alfa era a única coisa que ainda fazia os inimigos hesitarem.O aço batia no aço.A cada impacto, o gelo abaixo dos pés estalava em veias, como se a terra também sangrasse.Kael avançava, os braços cobertos de cortes, o peito aberto em respiração ardente.No olhar, não havia dúvida: ele não temia morrer — temia perder.Do outro lado, Lyra, sua Luna, corria entre as árvores, protegendo os mais jovens.O vestido prateado — símbolo do Norte — rasgara na altura das coxas; a neve mordia a pele, mas ela seguia, guiando crianças pelos troncos, empurrando fe

A primeira coisa que Helena ouviu não foi um som.Foi o calor — o estalo manso do braseiro, o suspiro das peles secando, o corpo lembrando que ainda era corpo.Abriu os olhos com cautela. A pedra do teto brilhava em prata, devolvendo a luz da manhã.A marca no ombro ardia em batidas lentas, sincronizadas com algo que não era só seu coração.Tentou sentar-se. O quarto oscilou, como se o castelo respirasse.Um jarro de água, um pano limpo, ervas amargas.E, à distância, passos medidos — sem pressa, sem ruído.Ele.Kael apareceu no umbral como se surgisse de dentro da pedra.Torso coberto por couro escuro, os cabelos ainda úmidos, a cicatriz riscando a garganta com um brilho pálido.Os olhos dele a varreram por inteiro, não como um homem olha uma mulher, mas como um lobo reconhece um território que prometeu proteger.Helena levou a mão ao manto que a cobria — o mesmo cheiro de pinho e fumaça da noite anterior.A voz saiu fina:— Onde estou?Kael não respondeu.Aproximou-se dois passos, p

O som do nome dela ainda pairava no ar quando o vento silenciou de repente.O castelo inteiro pareceu ouvir.Nas torres, os lobos pararam de uivar.Nas muralhas, os guerreiros se entreolharam — como se o impossível acabasse de acontecer.O Alfa havia falado.Dentro da tenda, o ar ainda tremia.Helena mal conseguia respirar; o corpo formigava, e o sangue corria quente demais.Kael permanecia à frente, imóvel, o olhar cravado nela como lâmina.O som que escapara da garganta dele ainda ecoava entre as velas, batendo nas paredes como um coração sem dono.Erynn foi a primeira a se mover.— Alfa... o que fizeste? — sussurrou, trêmula.Kael virou o rosto em direção a ela, mas não respondeu.A cicatriz brilhava como prata viva.Helena recuou um passo, a respiração curta.— Ele… — tentou dizer, sem fôlego — ele falou meu nome.Erynn baixou o cajado, como se ajoelhasse diante de algo antigo demais para ser compreendido.— Não. Ele te chamou.O olhar da anciã mudou — de medo para reverência. — O

Três dias se passaram desde o rugido.O castelo não dormiu em nenhum deles.As muralhas estremeciam a cada rajada de vento, e os lobos não paravam de uivar.Diziam que o Norte estava acordando — e que isso nem sempre era uma bênção.Helena não saiu da torre.Passava as noites vigiando o Alfa adormecido, o rosto dele pálido, o peito subindo devagar.A cada suspiro, a marca em seu ombro pulsava, respondendo como se respirassem o mesmo ar.Ela tentava se convencer de que era apenas instinto, uma ligação forjada pela magia antiga, mas sabia que era mais do que isso.Quando fechava os olhos, via flashes que não eram dela — mãos sujas de sangue, neve tingida de vermelho, olhos de uma mulher sorrindo sob a lua.Lyra.O nome queimava em sua mente como uma lembrança emprestada.E, no entanto, cada vez que pensava nela, a marca acendia — não de dor, mas de saudade.Na terceira manhã, o som dos sinos quebrou o silêncio.Três toques longos.O Conselho convocava julgamento.O salão estava lotado.

O portão principal foi aberto ao pôr do sol.A luz dourada da tarde atravessou o pátio como uma lâmina, cortando a névoa e o silêncio.No centro, um homem montado em um cavalo negro esperava imóvel, a capa vermelha manchada de lama e neve.Os lobos rosnavam baixo, farejando o ar.O cheiro era errado — ferro, fumaça e… rosas queimadas.Helena observava de cima das muralhas.Assim que o viu, o corpo inteiro dela reagiu.Um arrepio subiu pela espinha, e o selo em seu ombro começou a pulsar.— Não o deixem entrar — murmurou, sem perceber que falava em voz alta.Mas já era tarde.O homem ergueu o rosto.Era jovem, bonito demais para aquele lugar — pele pálida, olhos cor de âmbar, um leve sorriso que parecia ferir.Quando olhou para o castelo, os lobos recuaram.O ar ao redor dele se distorceu, como se o vento o evitasse.Ronan aproximou-se da muralha, mão no punho da espada.— Mensageiro do Sul, anuncie-se.O estranho desmontou devagar, a capa deslizando pelos ombros como sangue escorrendo