O portão principal foi aberto ao pôr do sol.

A luz dourada da tarde atravessou o pátio como uma lâmina, cortando a névoa e o silêncio.

No centro, um homem montado em um cavalo negro esperava imóvel, a capa vermelha manchada de lama e neve.

Os lobos rosnavam baixo, farejando o ar.

O cheiro era errado — ferro, fumaça e… rosas queimadas.

Helena observava de cima das muralhas.

Assim que o viu, o corpo inteiro dela reagiu.

Um arrepio subiu pela espinha, e o selo em seu ombro começou a pulsar.

— Não o deixem entrar — murmurou, sem perceber que falava em voz alta.

Mas já era tarde.

O homem ergueu o rosto.

Era jovem, bonito demais para aquele lugar — pele pálida, olhos cor de âmbar, um leve sorriso que parecia ferir.

Quando olhou para o castelo, os lobos recuaram.

O ar ao redor dele se distorceu, como se o vento o evitasse.

Ronan aproximou-se da muralha, mão no punho da espada.

— Mensageiro do Sul, anuncie-se.

O estranho desmontou devagar, a capa deslizando pelos ombros como sangue escorrendo