P.O.V. Isabela

O mar sempre lhe pareceu o mesmo — um espelho que devolvia verdades que ela fingia não ver.

Ali, na varanda de Liorne, o som das ondas trazia de volta lembranças que o tempo não apagara, apenas reorganizara como arquivos perdidos.

Ela se lembrava do dia do casamento como quem revisita uma cena antiga — cada movimento cronometrado, cada olhar ensaiado.

Nada fora deixado ao acaso.

— Três anos antes

O salão principal da mansão Vasconcellos brilhava em tons de ouro e marfim.

Os convidados se moviam como sombras elegantes, sussurrando sobre a união entre as famílias mais poderosas de Eurídia.

Um casamento político, diziam. Um pacto de sangue moderno.

Isabela estava de branco, mas não de noiva — de guerreira.

O vestido era uma armadura de seda e cristais, desenhado para intimidar, não seduzir.

Seus olhos verdes esmeralda, frios como o gelo, varreram a multidão até encontrarem Arthur.

Ele estava no altar, alto, moreno, os cabelos loiros penteados para trás, o olhar azul