EDUARDO

Cheguei em casa mais tarde naquele dia. Sofia já tinha colocado o Enzo pra dormir e estava no banho. A luz do corredor iluminava a casa silenciosa, cortada apenas pelo som da água caindo. Peguei um copo d’água na cozinha e me sentei na sala, tentando respirar.

O interfone tocou. Meu corpo gelou antes mesmo de atender.

Era a Isabella.

Engoli o nó na garganta e apertei o botão.

— Pode subir.

Sofia apareceu na porta do banheiro, enrolada na toalha, os cabelos pingando, o rosto tenso.

— Quem é?

— Isabella.

Ela franziu a testa, preocupada.

— A essa hora?

— Eu resolvo. Vai descansar.

Ela hesitou. Mas confiou. Como sempre confiou.

A porta do elevador se abriu. Isabella saiu como uma tempestade, olhos inquietos, expressão carregada.

— A gente precisa conversar. Agora.

— Então entra — murmurei, tentando manter o controle.

Ela atravessou a sala como se ainda tivesse algum direito. Como se os anos sumissem com a mesma facilidade com que ela sumiu da vida do próprio filho.

Sentou-se no so