SOFIA

A segunda-feira começa como qualquer outra.

Café corrido, Enzo emburrado porque a blusa que escolhi "coça demais", Eduardo me beija a testa antes de sair, com aquele sorriso que aprendi a amar. A rotina pulsa com uma normalidade quase poética. Uma felicidade silenciosa, construída com esforço, amor e resiliência.

Mas a paz, às vezes, é uma miragem.

É traiçoeira. Escorregadia.

Estou saindo do campus, ainda com os livros abraçados contra o peito, pensando no que vou cozinhar para o jantar, quando o celular vibra na minha bolsa.

Atendo sem pensar.

— Dona Sofia Ferraz? — a voz do outro lado é fria, quase mecânica.

Instantaneamente, algo dentro de mim congela.

— Sim, sou eu — respondo, com a garganta seca.

— Aqui é da Delegacia Central. A senhora poderia comparecer para prestar esclarecimentos?

Minhas pernas vacilam. Sinto o peso dos livros dobrar em meus braços.

— O que aconteceu? — minha voz tenta ser firme, mas treme nas bordas.

— É melhor conversarmos pessoalmente — diz ele, ante