Valeria salió del despacho del profesor Salguero con el taconeo de sus botas resonando en el pasillo vacío de la facultad, un eco rítmico de la humillación que sentía bullir en su pecho. El pasillo, por suerte, estaba desierto, ofreciéndole un breve refugio para su caos interno.Se detuvo frente al gran espejo de cuerpo entero que adornaba la pared opuesta a la secretaría del decanato, una parada instintiva. Fijó la vista en su reflejo. Su cabello, una cascada de oro pálido, largo y liso, caía sobre sus hombros con una perfección absoluta, contrastando con la chaqueta de jean que llevaba encima del vestido. Sus ojos, de un verde intenso que solía desarmar a cualquiera, estaban nublados por la rabia, pero también por una pizca de esa inquietud que él había sembrado. Se mordió el labio inferior, un labio delgado pero carnoso que ahora mostraba un rastro de la presión de sus dientes, el único indicio de lo mucho que la había afectado la confrontación. El sonrojo, aunque ya menos intenso

—¿Qué pasa, Facundo? Estoy llegando a casa.La voz de Damián Salguero resonó en el interior del sedán alemán, profunda y pausada, apagando de inmediato las notas melancólicas de la trompeta de jazz que inundaba la cabina. Mantenía una mano firme sobre el volante de cuero, con la vista fija en las calles arboladas de Vicente López.—¡Damián! Menos mal que atiendes, —la voz de su cuñado llegó filtrada por el manos libres del auto, libre del habitual ruido de fondo—. Olvídate de ir a dormir. Estoy en el bar del club, me iba a tomar algo solo pero quiero que me acompañes. Andá amigo. —No estoy de humor. Tuve una jornada insufrible en la facultad y mañana tengo que revisar unos fallos pendientes —respondió Damián, manteniendo el ritmo constante del auto. Faltaban apenas unas cuadras para llegar al portón de su casa.—Dale, no seas amargo. Mañana es sábado, no tienes que ir a Tribunales ni pisar el decanato.—Tengo trabajo igual, Facundo.—Ven a hacerme la segunda media hora, nos tomamos

La puerta de la habitación se cerró con un golpe seco, aislando el ruido del mundo exterior y dejando solo el sonido de dos respiraciones agitadas en la penumbra. No hubo palabras, no hacían falta; la tensión acumulada durante semanas se había roto en el instante en que sus miradas se cruzaron en el umbral.Valeria dio un paso al frente, y Damián no esperó un segundo más. La atrapó por la cintura con la urgencia del hombre que ha pasado demasiadas noches en vela conteniendo el deseo. Sus manos, grandes y seguras, se hundieron en las curvas de sus caderas, levantándola ligeramente para acortar la distancia. El contraste fue inmediato y embriagador: la suavidad de la piel de ella contra la firmeza texturizada de la anatomía de él.Damián la empujó suavemente contra la pared, y el impacto sordo desordenó aún más su cabello oscuro y rebelde, que ya caía con un salvajismo inusual sobre su frente. Ella enredó los dedos en esos mechones oscuros mientras él bajaba la cabeza para buscar su boc

El dolor de cabeza le martilleaba las sienes al compás de un zumbido sordo. Valeria Morales abrió los ojos lentamente, encontrándose con la penumbra de su amplio departamento en la Avenida del Libertador. A través del inmenso ventanal del piso alto, el resplandor de los faroles de la avenida y las siluetas oscuras de los bosques de Palermo recortaban la noche porteña. Miró el reloj de la mesa de noche: las ocho de la noche del sábado.Había dormido casi todo el día. El exceso de alcohol de la noche anterior en el club náutico y, sobre todo, la descarga de adrenalina tras su violento y eléctrico encuentro con el profesor Salguero en el pasillo, la habían dejado exhausta.De repente, el silencio del departamento fue destrozado por el vibrar insistente de su teléfono sobre el colchón. El nombre en la pantalla iluminó la habitación: Papá.Valeria dejó escapar un suspiro cargado de fastidio. Ya le había ignorado tres llamadas durante la tarde, pero conocía perfectamente a Bautista Morales.

El aula de la Facultad de Derecho estaba colmada a las ocho de la mañana del lunes. El murmullo denso de más de cincuenta alumnos resonaba contra las paredes altas y desgastadas del edificio histórico, un eco de nerviosismo y repetición de último momento antes de que comenzara la clase.El reloj de pared marcó la hora exacta cuando la puerta trasera se abrió. Damián Salguero entró con paso firme, vistiendo un traje impecable de corte italiano en gris oscuro, la camisa blanca perfectamente planchada y la corbata ajustada con una simetría quirúrgica. Su sola presencia, imponente con su metro ochenta y cinco y esa mandíbula severa, pareció succionar el aire de la habitación. El silencio cayó de inmediato, como si se hubiera activado un interruptor.Caminó hacia el estrado sin mirar a nadie. Apoyó su maletín de cuero sobre el escritorio de madera con un golpe seco, sacó sus anteojos de lectura y un fajo de carpetas, y se tomó un segundo para enderezar los puños de su camisa.—Buenos días