La noche en el puerto estaba teñida de rojo. Damián Petrov, como un ángel de la muerte, caminaba entre contenedores perforados por balas, con el arma en la mano y el rostro salpicado de sangre ajena. Sus hombres habían destrozado el almacén de los Moretti en una carnicería que rozaba la locura. No buscaban dinero ni mercancía; buscaban una purga.Damián disparó a sangre fría contra el último guardia que intentaba pedir clemencia. El sonido del arma fue seco, implacable.—Dime dónde están mis respuestas —bramó Damián, pateando el pecho del hombre muerto—. ¡Dime quién más participó en el ataque!Boris se acercó, viendo el destrozo que habían dejado atrás.—No hay nadie vivo para interrogar. Hemos arrasado con todo. Los Moretti están acabados.Damián guardó el arma, sintiendo un vacío absoluto. La sangre no le devolvía a Anastasia. La violencia, por extrema que fuera, no apagaba el incendio que llevaba dentro.A kilómetros de distancia, desde el centro de mando, Alaric observaba la masac

La ciudad ardía. No era una metáfora; desde el centro de mando de Alaric, el mapa de la ciudad parecía un tablero de ajedrez prendido fuego. Uno a uno, los puntos estratégicos de los Petrov —almacenes, rutas de distribución, laboratorios de procesamiento— estaban siendo reducidos a cenizas por ataques coordinados y quirúrgicos.Alaric, con el rostro iluminado por el resplandor de las pantallas, no sentía remordimiento. Cada explosión era un ladrillo menos en la fortaleza de Damián.De pronto, su teléfono encriptado vibró. Era el mensaje del infiltrado que tenía dentro de la mansión Petrov. Sus ojos escanearon el informe con una velocidad asombrosa. A medida que leía, sus nudillos se pusieron blancos sobre la mesa.—Delfina provocó que Damián golpeara más a Anastasia. Delfina impidió que la sacaran del incendio. Delfina orquestó su muerte.El aire en la habitación se volvió letal. La frialdad de Alaric se transformó en una rabia líquida, más peligrosa que cualquier fuego que hubiera pr

Alaric escuchó las palabras de Anastasia en silencio, sintiendo cómo la rabia contenida que traía desde la mansión de los Genovese se disipaba por completo. La miró fijamente, con los ojos cargados de una vulnerabilidad que solo ella era capaz de provocar en el implacable King de la mafia gringa.Dio un paso atrás, dándole el espacio que ella necesitaba, aunque el impulso de aferrarla contra su pecho era casi incontrolable.—Quiero que te tomes el tiempo para pensar las cosas, Anastasia —dijo Alaric, con la voz ronca, tratando de mantener la compostura—. Sé lo que soy. Sé lo que he tenido que hacer para llegar hasta aquí... y si me odias por convertirme en este monstruo, lo entiendo perfectamente. No te voy a obligar a nada.Anastasia lo miró. Vio al hombre temido por imperios enteros, al hombre que acababa de asaltar una mansión fortificada por ella, y detrás de todo eso, volvió a ver los ojos del chico de veinte años que había preferido recibir una paliza de muerte antes que verla s

Anastasia se encontraba de pie en el centro de su enorme habitación en la mansión Turner, contemplando el reflejo del atardecer a través de los ventanales. El silencio del lugar era un bálsamo, pero su mente era un hervidero. Intentaba procesar la avalancha de verdades que acababa de caer sobre ella. Aquel chico de veinte años, el asesino letal que la había defendido en medio de una guerra sangrienta hace cinco años, era el mismo hombre que ahora gobernaba la mafia gringa bajo el nombre de Alaric Turner.Una sonrisa involuntaria, teñida de ironía y resignación, se dibujó en sus labios. Miró al techo y suspiró.—Ay, San Prada... tu manera de salvarme es bastante rara, ¿eh? —susurró para sí misma, negando con la cabeza—. Y tú, San Gucci... me diste a otro mafioso en mi vida. Solo te pido que no sea como Damián. Por favor, que no sea como él.Se cruzó de brazos, clavando la vista en el horizonte, imaginando el caos que Alaric había dejado atrás esa tarde. Una chispa de fría satisfacción

Los primeros rayos del sol de la mañana se filtraron perezosamente por el ventanal, disipando las sombras de la suite de Anastasia. Ella abrió los ojos despacio, sintiéndose extrañamente descansada, libre de la asfixiante pesadez que solía acompañar sus mañanas en la mansión Petrov. Se estiró sobre las sábanas de seda y, al sentarse en el borde de la cama, sus ojos oscuros se posaron de inmediato en la peinadora.Se puso en pie y se acercó con el corazón latiéndole a un ritmo acelerado. Sus dedos rozaron la rosa lila, cuyos pétalos aún conservaban el rocío de la madrugada, y luego tomaron la pequeña nota. Al leer la caligrafía firme de Alaric —«Te espero para desayunar, princesa. Espero que te guste el otro regalo»—, un calor repentino le subió por el cuello, tiñendo sus mejillas de un tierno rubor. Una sonrisa involuntaria y sincera iluminó su rostro.Con las manos temblando levemente por la expectación, abrió la cajita de terciopelo. La delicada cadena de oro blanco con la mariposa