El motor de la camioneta RAM blindada rugió en la oscuridad de un callejón trasero, a un par de kilómetros de la pira en la que se había convertido la mansión Petrov. Alaric saltó el muro perimetral con Anastasia en brazos, cubriéndola con la bata de seda que ya se manchaba de hollín y sangre.Mike abrió la puerta trasera del vehículo de inmediato, sosteniendo su arma con una mano y vigilando la retaguardia.—¡Súbela, jefe, muévete! ¡El convoy ruso se está reorganizando en la avenida principal! —gritó Mike con urgencia.Alaric la acomodó en el asiento de cuero con una delicadeza extrema, subiéndose de inmediato a su lado mientras Mike saltaba al asiento del conductor y quemaba llanta para perderse en las sombras de la noche de Nueva York.Ya dentro, bajo la luz tenue de la cabina, Alaric le quitó la tela del rostro. La mandíbula se le tensó al verla de cerca: el labio partido, el pómulo izquierdo hinchado y los brazos marcados con la brutalidad de unos dedos que la habían sujetado a l

La luz de la habitación era suave, blanca, demasiado pura para alguien acostumbrada a la oscuridad de la mansión Petrov. Anastasia abrió los ojos con lentitud, sintiendo que cada fibra de su cuerpo era una llaga abierta. El oxígeno que recibía por una cánula nasal le dejaba un sabor metálico, y el suero le proporcionaba una pesadez extraña en el brazo.Intentó moverse, pero el dolor en sus costillas la hizo ahogar un grito. El pánico, su compañero fiel de los últimos días, regresó de golpe. El fuego. La cadena. El baño.—¡No! ¡Déjenme! —comenzó a forcejear, intentando zafarse de las sábanas blancas. Su respiración se volvió errática, casi una hiperventilación—. ¡Damián, no! ¡Por favor, no me vuelvas a encerrar!—Tranquila, tranquila... mírame —una voz femenina y calmada la rodeó. Era la doctora Daysi Araujo, quien se acercó a la cama con cautela—. Estás a salvo. Aquí no hay fuego, nadie te va a hacer daño. Respira conmigo.Anastasia, con los ojos inyectados en sangre y el cuerpo tembl

El cementerio ortodoxo de los suburbios de Nueva Jersey estaba cubierto por una neblina densa y gélida al amanecer. El ataúd de madera oscura era pesado, pero no tanto como el silencio que envolvía el lugar. Damián vestía un abrigo negro que le llegaba a las rodillas; sus ojos estaban hundidos, rodeados de ojeras profundas, y su piel tenía un tono grisáceo que delataba su falta de sueño y su descenso a la locura.La ceremonia era estrictamente rusa. Un sacerdote ortodoxo entonaba cantos lúgubres mientras el féretro era bajado a la tierra. Para todos los asistentes, aquel ataúd contenía los restos de Anastasia Petrov. Damián, de pie al borde de la fosa, sentía un dolor que le carcomía las entrañas, un arrepentimiento tan visceral que le hacía difícil respirar.—Perdóname —susurró él, con una voz que apenas era un hilo de aire, mientras dejaba caer un puñado de tierra sobre la madera—. No debí dejarte atrás... debí haberte matado yo mismo antes de dejar que ese incendio te tocara.Se ne

En la mansión fortificada de Alaric, el aire de la mañana era fresco. Anastasia, apoyada apenas por su voluntad de hierro, había logrado caminar hasta el balcón de la suite principal. Se sostenía del barandal de hierro forjado, con la bata de seda bailando suavemente con el viento. Sus ojos, antes perdidos, ahora escaneaban el horizonte con una agudeza que no había tenido días atrás. Sus pulmones, aunque todavía resentidos por el humo, inhalaban la libertad como si fuera oxígeno puro.Desde el umbral de la puerta, Alaric la observaba en silencio. No llevaba la máscara puesta, pues consideraba que dentro de su santuario privado ella estaba a salvo de reconocerlo, aunque siempre mantenía una distancia respetuosa. La observaba no como a una víctima, sino como a alguien que estaba empezando a despertar del letargo del trauma. Notaba cómo sus hombros ya no se encogían ante cualquier ruido, cómo su mirada era inquisitiva, analítica.«Está volviendo», pensó Alaric, sintiendo un nudo en el pe

Damián estaba sentado en su despacho, rodeado de informes de inteligencia falsos que Delfina se había encargado de filtrar antes del ataque. La mentira era sólida: según las pruebas que ella puso en manos de Boris, el Clan Moretti —unos rivales históricos de la Bratva en el bajo mundo de Nueva York— eran quienes habían orquestado el ataque a la mansión y el "secuestro" de Delfina.—Moretti... —gruñó Damián, mientras observaba una foto del líder del clan en su escritorio. Sus ojos estaban inyectados en sangre, alimentados por una rabia que necesitaba un blanco real—. Ellos querían que Anastasia muriera. Querían borrar mi legado.—Señor, los Moretti han estado moviendo cargamentos inusuales en el puerto norte —informó Boris, con cautela—. Coincide con el timing del ataque.—Prepara a los hombres —ordenó Damián, cerrando el puño con tal fuerza que la madera del escritorio crujió—. Vamos a borrar a los Moretti del mapa. No dejaré ni un rastro de ellos.Damián estaba convencido de que su "