​El carmín en sus labios era lo único que Miranda reconocía frente al espejo del baño de L’Éclipse. El vestido de seda negra que Candy le había prestado se ceñía a su cuerpo como una segunda piel, delineando la curva de sus caderas y dejando al descubierto la delicada línea de sus clavículas. Sin embargo, lo que realmente la transformaba era el antifaz de encaje negro. Al amarrar las cintas de seda detrás de su cabeza, sus ojos azul eléctrico parecieron encenderse con un brillo felino, ocultando a la madre asustada y dando paso a una criatura de la noche. ​—Hazlo por Thiago —susurró Miranda, apretando los puños. Su voz tembló, pero sus ojos no. Si fallaba esa noche, su hijo dormiría en la acera bajo la lluvia. Sus valores seguían intactos en su corazón, pero su cuerpo era el escudo con el que protegería a su pequeño. ​Salió del baño y cruzó el umbral hacia el salón principal del club. El ambiente la embriagó de inmediato: una penumbra elegante iluminada por sutiles luces de neón

El zumbido lejano del tráfico de la madrugada comenzó a filtrarse por los ventanales de la suite 404. La tormenta que había amenazado toda la noche finalmente había estallado fuera, golpeando los cristales con una lluvia mansa y constante. Dentro de la habitación, el silencio era denso, interrumpido solo por la respiración profunda y acompasada de Alejandro. ​Miranda abrió los ojos despacio. El calor del cuerpo del hombre a su lado la envolvía por completo; uno de los pesados y musculosos brazos de él descansaba de manera posesiva sobre su cintura, manteniéndola anclada a las sábanas de seda negra. ​Durante unos segundos, la confusión la embargó. Su cuerpo aún vibraba con los ecos de una pasión que jamás imaginó experimentar; sentía la piel sensible, los labios hinchados y una extraña opresión en el pecho que no era miedo, sino algo mucho más complejo. Pero la realidad la golpeó de golpe como un balde de agua fría. ​Thiago. ​El recuerdo de su hijo enfermo y el ultimátum de Don Roq

​En el piso más alto de la imponente torre corporativa, el silencio se rompía únicamente por el suave rasguño de una pluma estilográfica sobre papel de alta calidad. Detrás del majestuoso escritorio de madera de nogal, Alejandro Villarreal revisaba los estados financieros de su última adquisición hotelera con la mirada afilada y la concentración de un halcón. ​A sus treinta y tres años, Alejandro era el dueño absoluto de Villarreal & Asociados, el imperio turístico y de hospedaje más importante y prestigioso del país. A diferencia de los herederos con los que solía cruzarse en los clubes de golf, él no había recibido nada en bandeja de plata. Había construido su fortuna desde los cimientos a base de una disciplina de hierro, noches en vela y una astucia empresarial feroz que rozaba lo implacable. En su vocabulario no existía la palabra "error", y sus empleados lo sabían perfectamente: el señor Villarreal era un jefe estricto, frío y de una exigencia matemática. ​Físicamente, Ale

​Miranda se tomó tres respiraciones profundas antes de ponerse de pie. Acomodó los informes de licitación dentro de una carpeta de cuero negro y caminó hacia la imponente puerta de nogal del despacho presidencial. Sus tacones resonaban sobre el mármol como una cuenta regresiva. Golpeó dos veces con los nudillos, conteniendo el aliento. ​—Adelante —retumbó la voz barítona de Alejandro desde el interior. ​Miranda empujó la puerta y entró. El despacho era inmenso, decorado con un gusto exquisito y minimalista: estantes repletos de literatura financiera, grandes sillones de piel y un ventanal que dominaba toda la ciudad. Alejandro estaba sentado detrás de su escritorio, con la chaqueta del traje colgada en el perchero y las mangas de su camisa blanca sutilmente arremangadas hasta los antebrazos, revelando unos brazos fuertes y firmes. ​Al verla entrar, él dejó los anteojos de lectura sobre el escritorio. Su mirada oscura volvió a clavarse en ella con una fijeza casi intimidante.

​Alejandro se quedó inmóvil bajo la sombra del sauce, con el saco del traje colgado del brazo y la mirada fija en las dos mujeres. Verlas juntas era como mirar dos mundos opuestos colisionar: Gala, el reflejo de su doloroso deber y la culpa que arrastraba a diario; Miranda, el vivo recuerdo de la pasión prohibida, el fuego salvaje y la obsesión que no lo dejaba dormir. ​—Alejandro, mi amor, llegaste —la voz débil de Gala rompió el silencio. Su rostro demacrado se iluminó con una calidez que conmovió a Miranda, pero que a Alejandro le provocó una sutil punzada de remordimiento. ​El magnate reaccionó, obligando a sus facciones a recuperar la máscara de frialdad y compostura que dominaba en la oficina. Avanzó por el césped con paso firme y se inclinó para darle a Gala un beso seco y casto en la frente. ​—Lamento la demora, Gala. Tuve un contratiempo con los laboratorios —dijo Alejandro, con su profunda voz barítona. Luego, desvió sus ojos oscuros hacia Miranda, clavando una mirada