La llamada de Quiroga nos llegó a las tres de la madrugada.—Señor Del Valle —dijo, y su voz era la más tensa que le había oído nunca—. Krause ha vuelto a la mansión. No está fuera. Está dentro.Sebastián se incorporó de golpe. Yo también. Las sábanas resbalaron sobre el colchón y el frío de la noche me golpeó la piel desnuda. Pero no era el frío lo que me hacía temblar.—¿Dónde? —preguntó Sebastián, ya en pie, buscando la pistola en el cajón de la mesilla.—Abajo. En el ala de servicio. Hemos oído un ruido y una de las ventanas está forzada. Mis hombres están registrando la planta baja.—Voy para allá. —Sebastián se puso los vaqueros y me miró—. Tú te quedas aquí. Con llave.—No.—Luna…—No voy a encerrarme mientras tú bajas a buscar a ese hombre. —Me puse su camiseta y lo miré a los ojos—. Esta vez no. Vamos juntos.Sebastián dudó un instante. Luego asintió.—Está bien. Pero no te me despegas ni un centímetro. ¿Entendido?—Entendido.Bajamos las escaleras en silencio. Los pasillos e

El interrogatorio al jardinero duró menos de una hora.Quiroga lo tenía sentado en la caseta de seguridad, bajo una luz blanca que le hacía sudar la frente. Era un hombre joven, de manos callosas y mirada escurridiza. Olía a tierra húmeda y a miedo. Al principio lo negó todo. Dijo que él solo podaba los setos, que no sabía nada de fotos ni de ventanas forzadas. Pero Quiroga, con esa calma implacable que lo caracterizaba, le mostró una captura de pantalla de su teléfono. Una transferencia de quinientos dólares desde una cuenta fantasma.—Háblame de la cicatriz —dijo Quiroga.El jardinero palideció.—¿Qué cicatriz?—La que tiene el hombre que te pagó. En la mano izquierda. La viste cuando te entregó el sobre, ¿verdad?—Yo... no sé de qué me habla.—Mientes. Y si mientes, no puedo ayudarte. Y créeme, vas a necesitar ayuda. Porque el hombre de la cicatriz no deja cabos sueltos. Cuando ya no le sirvas, vendrá a por ti.El jardinero se derrumbó. Confesó que un desconocido lo abordó tres sem

Quiroga llegó antes del amanecer.No era la primera vez que lo hacía, pero esta vez su expresión era distinta. Más tensa, sí, pero también más encendida. Traía una carpeta bajo el brazo y la dejó sobre la mesa del despacho sin decir una palabra. Sebastián y yo nos acercamos mientras él desplegaba los documentos con movimientos precisos, casi reverenciales, como si cada hoja contuviera un explosivo.—He encontrado algo —dijo—. Rastreando el alias "Sombra" di con una base de datos antigua. No tiene nombre completo, pero sí una fotografía.La foto procedía de un archivo de inteligencia. No era reciente, pero sí nítida. Mostraba a un hombre de pelo oscuro y mandíbula cuadrada, con la mirada fría de quien ha visto demasiado. Y en la mano izquierda, claramente visible, una cicatriz blanca y fina como un relámpago diminuto. La misma que había descrito el jardinero.—Es él —dije, con un hilo de voz. Sentí que el estómago se me encogía. Aquel rostro era el del hombre que había estado a centíme

Me puse el vestido azul que mi abuela siempre decía que me favorecía. Era sencillo, de algodón, comprado en una tienda de segunda mano hacía años. Pero para mí valía más que cualquier traje de diseño. Me miré en el espejo y, por un instante, vi sus ojos reflejados en los míos. Esos ojos color miel que me habían enseñado a no rendirme nunca.—Hoy ganamos —me dije en voz baja—. Por ti, abuela.Sebastián apareció en la puerta del vestidor. Llevaba un traje gris claro y una flor pequeña en la mano. Una margarita blanca, recién cortada del jardín.—¿Qué es esto? —pregunté.—Para que tengas algo de tu hogar mientras luchamos por el otro.—No hacía falta.—Sí hacía falta. —Se acercó y me la puso en el pelo, detrás de la oreja, con un cuidado casi reverencial—. Así, perfecta. Mi abuela decía que las margaritas traen suerte.—¿Tu abuela? No sabía que tuvieras una.—Era la madre de mi padre. Murió cuando yo era pequeño. Pero recuerdo que siempre llevaba una en el pelo.—Apartó un mechón de mi f

El coche de Quiroga devoraba el asfalto en la oscuridad.Íbamos en el asiento trasero. Sebastián miraba por la ventanilla con la mandíbula tensa y los puños apretados sobre las rodillas. No decía nada. No le hacía falta decir nada. Conocía ese silencio. Era el silencio del cazador antes de disparar. Yo no apartaba la mano de la suya porque, aunque él no lo dijera, yo también necesitaba sentirle cerca.—Diez minutos —anunció Quiroga desde el volante—. El apartamento está en un edificio de tres plantas. Mis hombres han bloqueado todas las salidas. Si está dentro, no se escapa.—¿Están seguros de que es él? —pregunté.—Entró hace quince minutos. Coincide con la descripción. Alto, complexión fuerte, gabardina oscura. Y la cicatriz en la mano izquierda.Sebastián giró la cabeza por primera vez en todo el trayecto.—¿Alguien lo ha visto de frente?—Solo de lejos. No queremos asustarlo. Si nota algo raro, se esfumará.—Pues que no note nada.El coche se detuvo a media manzana del edificio. E