MAX.Moscú está enterrada en nieve. Me pongo un suéter de lana oscura y dejo de lado las formalidades. El teléfono vibra sobre la mesa. Presiono el altavoz sin dejar de ajustarme el reloj de pulsera.—Comunícate con todos los implicados para el lunes —ordeno.—Podría ser mañana mismo, señor —responde el abogado con su servilismo habitual—. Ganaríamos tiempo si hacemos la lectura del testamento mañana domingo, la familia está ansiosa y...—No es posible —corto en seco.Sé perfectamente lo que dice ese documento. Sé que mi abuelo dejó ataduras en cada línea y que mi herencia depende de un contrato nupcial y de herederos que aún no existen. Pero no voy a permitir que la jauría de mi familia me presione antes de tiempo.—Pero, señor, si esperamos veinticuatro horas más, los rumores sobre las cláusulas del testamento seguirán creciendo. Mañana sería lo ideal para disipar dudas.—Mañana apenas regreso. Haz lo que te digo —mi tono no admite réplicas.—Entiendo, pero el cronograma legal sugie

VICTORIA.El paisaje blanco y monótono de la estepa rusa finalmente cede ante la estructura imponente de la finca. Han sido casi cinco horas de viaje desde que dejamos Moscú. El reloj del tablero marca que ya ha pasado el mediodía cuando los neumáticos crujen sobre la grava limpia de la entrada principal.Es una propiedad vasta, aislada, rodeada de bosques bañados en nieve. Al detener el motor, el silencio del campo me golpea los oídos.Los empleados ya están fuera, formados con una disciplina que roza lo militar, listos para recibir al señor de la casa. El ama de llaves se adelanta en cuanto Maximiliano baja del coche.—Bienvenido, señor Markov. Todo está listo tal como lo solicitó. El almuerzo está servido y las habitaciones de los invitados han sido preparadas —dice la mujer con una inclinación de cabeza.Maximiliano ni siquiera se detiene a mirar los detalles. Rodea el coche, me abre la puerta y me sujeta del brazo con esa firmeza que ya es su sello personal.—Retírense —ordena él

MAXI.La noche ha terminado de devorar a rusa, pero el cielo no es negro. A través del ventanal, un resplandor verdoso se filtra entre las nubes, tiñendo la nieve de un color irreal, casi místico. Me quedo un segundo observando ese fenómeno, sintiendo que el mundo exterior es tan extraño como lo que está pasando dentro de estas paredes.Me acerco al mueble bar y me sirvo un trago de whisky. No suelo beber solo, mucho menos cuando necesito tener los sentidos afilados, pero hoy es distinto. Siento un hormigueo bajo la piel que no logro aplacar. Voy a tener en mi cama a la mujer que he deseado por años; no por meses, ni por semanas desde que entro a mi vida, sino desde mucho antes.Estoy nervioso. Es una confesión que me quema la garganta, pero admitirlo frente al espejo es lo único que me ayuda a mantener la compostura. El "Gigante" tiene las manos ligeramente inquietas.Bebo el líquido de un solo trago, sintiendo el fuego bajar por mi esófago. Dejo el vaso sobre la mesa con un golpe se

MAX.Tragué cada gota de su esencia. Me detuve solo cuando sentí que sus muslos dejaban de temblar contra mis hombros. Victoria estaba deshecha sobre las sábanas, con el pecho subiendo y bajando en un ritmo errático y los ojos fijos en ese resplandor verde del techo. Me incorporé con lentitud, sintiendo el peso de mi propia sangre golpeando en mis sienes. No me bastaba con verla rota de placer; la quería completa, quería sentir cómo mi cuerpo reclamaba el espacio que ella me había abierto.—Mírame, Victoria —ordené mientras me deshacía del resto de mi ropa.Ella parpadeó, enfocando su vista en mí. No había rastro de la mujer tímida que entró al baño hace una hora. Sus labios estaban rojos, hinchados por mis besos, y su piel tenía ese brillo rosado que solo el orgasmo provoca.—Has acabado conmigo, Maximiliano —susurró con la voz rota.—Ni siquiera he empezado —le respondí.Me posicioné sobre ella. Mi peso la hundió en el colchón. Sus manos subieron a mi pecho, tanteando los músculos t

VICTORIA.El aire de Rusia no perdona; es un cuchillo de hielo que te corta la cara en cuanto te atreves a desafiarlo. Estoy afuera, envuelta en una pesada manta de piel, sentada en una de las sillas de la terraza cubierta. No hay sol. El cielo es una masa grisácea y densa que parece a punto de desplomarse sobre la nieve inmaculada. Observo el paisaje, tratando de procesar lo que ocurrió anoche bajo esa luz verde irreal. Mi cuerpo todavía se siente extraño, pesado, como si la marca de las manos de Maximiliano se hubiera quedado grabada a fuego en mi piel.Saco el teléfono de entre los pliegues de la manta. Mis dedos están entumecidos, pero necesito escuchar una voz que me devuelva a la realidad, o que al menos me ayude a entender este nuevo caos. Marco el número de Valentina. Responde al segundo tono.—Esa voz... —suelta ella de inmediato, sin siquiera saludar—. No es la voz de la Victoria que llegó ayer arrastrando las cadenas de un matrimonio muerto. ¿Seguiste mis consejos, hermanit