El problema con haber dicho «yo tampoco» era que las palabras no desaparecían solo porque nadie las repitiera.Valentina pasó el fin de semana siguiente con esa frase instalada en algún lugar del pecho, ocupando espacio que ella no le había asignado. Trabajó. Llamó a su madre. Regó las plantas. Respondió correos del proyecto del hotel con la eficiencia automática de quien ha aprendido a funcionar aunque la cabeza esté en otro lado.Sebastián no bajó el sábado.Tampoco el domingo.Le mandó un mensaje el domingo por la tarde: «¿Necesitas algo?» Valentina respondió: «No, gracias.» Él respondió: «Bien.» Y eso fue todo.Era lo correcto. Era exactamente lo que debía ocurrir después de una conversación que había llegado más lejos de lo que ambos habían planeado: espacio, aire, tiempo para que las cosas se asentaran sin presión.Valentina lo sabía.Y aun así, el domingo a las nueve de la noche, mirando el techo con el libro abierto sobre el vientre que ya empezaba a ser visible incluso debajo

La casa donde Mateo Mondragón había vivido los últimos veinte años de su vida estaba a cuarenta minutos de la ciudad, en una zona donde los edificios cedían espacio a árboles y el ruido del tráfico llegaba amortiguado por suficientes capas de vegetación para que pareciera de otra vida.Sebastián le propuso ir el sábado siguiente, sin más contexto que: «Hay algo que quiero mostrarte.»Valentina fue porque aprendió hace tiempo que las propuestas de Sebastián sin contexto eran invariablemente más interesantes que las explicadas.La casa estaba vacía. Elena Mondragón la mantenía, pero vivía en la ciudad. El jardín, en cambio, tenía la exuberancia de algo que creció sin demasiadas instrucciones y encontró su propia forma.Sebastián abrió la puerta lateral con una llave que guardaba en el llavero personal, no en el corporativo, y caminó por el jardín con el paso de alguien que conoce cada palmo de ese suelo.—Aquí pasé la mayor parte de mis veranos hasta los dieciséis años —dijo, mirando el

No ocurrió de la manera en que Valentina habría imaginado, si se hubiera permitido imaginarlo. No hubo música de fondo ni momento cinematográfico ni la clase de circunstancias que hacen que las cosas parezcan inevitables.Ocurrió un miércoles por la noche, después de que el proyecto del hotel entró en su semana más caótica, en el momento menos romántico posible: con Valentina de pie en la cocina intentando alcanzar el estante más alto del armario donde guardaba el café de emergencia, con veinticuatro semanas de embarazo que alteraban su centro de gravedad de maneras que seguían sorprendiéndola, y Sebastián que había bajado a devolverle unos documentos que ella había olvidado en el penthouse la noche anterior.Sebastián llegó. Vio el problema. Alcanzó el café sin necesidad de puntillas ni explicaciones.Lo puso sobre la encimera.Se giró.Y entonces estaban demasiado cerca, con la lógica inevitable de dos personas en una cocina pequeña, y Valentina levantó los ojos hacia él en el momen