DanteEl cielo no es azul; es del color de la carne quemada. El aire es denso, una sopa de polvo de ladrillo, pólvora y el olor dulce y nauseabundo de la sangre que se oxida bajo el sol. No puedo oír nada más que un pitido agudo y constante en mis oídos, el eco de la explosión que acaba de lanzarme contra los restos de un muro de hormigón.Intento levantarme, pero mi mano derecha se hunde en algo blando. No es tierra. Miro hacia abajo y veo el rostro de un niño, con los ojos vidriosos fijos en la nada, su cuerpo pequeño destrozado por la metralla. A su lado, hombres con uniformes que alguna vez fueron como el mío yacen amontonados como despojos en un matadero.—¿Petrov? —mi voz es un graznido seco—. ¡Alexei! ¡Informe de situación!Nadie responde. El silencio es una burla.Avanzo cojeando por la calle en ruinas. Hay cuerpos por todas partes. Civiles, soldados, amigos, enemigos. Ya no hay diferencia. Todos son solo carne devuelta a la tierra. El pánico, ese que jure que nunca volvería a

DanteLa rabia me hierve dentro del cuerpo mientras bajo las escaleras de la casa con arma en mano.Estoy haciendo un recuento mental de los guardias que tenía hoy asignados a la mansión: Matteo, Lucas, Javid, Stefan y ni hablar de Cecilia. ¿Cómo es posible que ninguno haya escuchado nada?El cuerpo se me tensa aún más al pensar que pudieron haberle hecho algo a Cecilia, esa mujer está conmigo desde que era un crío…entonces llego al primer piso y tal como dijo Isabel encuentro la puerta de la calle abierta de par en par, no hay ninguno de mis hombre l vista, pero no estoy solo. Lo sé.Sea quién sea que haya hecho esto sigue aquí, la pregunta entonces es ¿Por qué no se llevaron a Isabel cuando pudieron?Mis ojos barren la estancia bañada en oscuridad y mis sentidos se ponen en alerta, no es la primera vez que hago esto, es lo que soy y sea quién sea que se haya atrevido a cruzar mis puertas va a sufrir las consecuencias.Con el rabillo del ojo noto movimiento por la derecha, pero me q

IsabelEl olor del miedo no se queda en el primer piso; sube como un espectro, filtrándose por debajo de la puerta del dormitorio de Dante. Estoy atrapada en su santuario, un lugar que huele a él: a madera vieja, a cuero y a ese aroma metálico que ahora sé que es la fragancia de la guerra.Camino de un lado a otro, ignorando el pinchazo de dolor en mi pierna. Mis ojos barren la habitación, tratando de distraerme. Es un espacio extrañamente ordenado, casi monacal. No hay fotos, no hay recuerdos, solo una cama impecable, un estante con libros de táctica y una ventana blindada que da al abismo de la noche. Me siento como una intrusa en la mente de un depredador.Bum. Bum. Bum.Tres disparos. Secos, definitivos.El sonido retumba en los cimientos de la casa y mi corazón da un vuelco tan violento que me obliga a apoyarme en la pared. Dante. El pensamiento de verlo caer, de que ese hombre que acaba de salir de aquí con el pecho desnudo y una pistola en la mano sea ahora un cadáver más, me p

DanteEl ardor en mi hombro es una brasa que alguien intenta apagar con gasolina. Siento el calor líquido de la sangre bajando por mi espalda, trazando un camino pegajoso hasta la cinturilla de mi pantalón, pero mi mente está en otra parte. Está en el pulso débil de Cecilia, en los gemidos de dolor de Matteo y en la carnicería que ha manchado el mármol de mi vestíbulo.El médico, un hombre que ha visto demasiadas heridas de guerra para su propia salud mental, duda frente a mí. Sus ojos saltan de Matteo a Stefan y luego a la habitación donde Cecilia lucha por su vida.—Señor Volkov, la mujer… el veneno de cascabel actúa rápido en alguien de su edad. Pero sus hombres están perdiendo demasiada sangre, si no detengo la hemorragia de Matteo ahora mismo, no llegará a la mañana —dice con la voz temblorosa.Ni siquiera lo pienso antes de dar mi respuesta.—Empieza con Cecilia —le ordeno. Mi voz es un trueno bajo, una sentencia—. Si ella muere, no me importará cuántos hombres sobrevivan.—Dant

IsabelEstoy tan cerca de él que puedo sentir el calor irradiando de su piel, un calor que contrasta con el frío del pasillo y el horror de los cuerpos que aún yacen a unos metros de nosotros. Dante está sentado frente a mí, con el torso desnudo y cubierto de una mezcla de sudor, pólvora y su propia sangre.Mis manos, que han sostenido arcos de violín ante miles de personas, tiemblan de una forma que me avergüenza. Pero no es solo el miedo a la sangre lo que me altera. Es él. Es la visión de sus hombros anchos, de los músculos tensos de su abdomen que se contraen con cada respiración pesada, y de esas cicatrices que cuentan historias que apenas empiezo a vislumbrar.Nunca he estado tan cerca de un hombre así. Un hombre que emana un peligro tan tangible que podrías cortarlo con un cuchillo, y que sin embargo, acaba de matar a dos personas para asegurarse de que yo siga respirando. Es una contradicción violenta que me revuelve el estómago y, al mismo tiempo, despierta algo eléctrico en