Dante

El cielo no es azul; es del color de la carne quemada. El aire es denso, una sopa de polvo de ladrillo, pólvora y el olor dulce y nauseabundo de la sangre que se oxida bajo el sol. No puedo oír nada más que un pitido agudo y constante en mis oídos, el eco de la explosión que acaba de lanzarme contra los restos de un muro de hormigón.

Intento levantarme, pero mi mano derecha se hunde en algo blando. No es tierra. Miro hacia abajo y veo el rostro de un niño, con los ojos vidriosos fijos en l