El aire dentro del helicóptero de rescate era cálido, pero yo no podía dejar de temblar. Marcus me había envuelto en una manta térmica de color plateado, apretándome contra su pecho como si temiera que me evaporara si me soltaba. Su ropa estaba empapada, su cabello goteaba sobre su frente y su respiración era un compás errático contra mi cuello. Estábamos vivos, pero el sabor de la victoria era tan amargo como el agua salada que todavía quemaba mi garganta.—Estamos aterrizando, señor —la voz del piloto rompió el trance a través del intercomunicador—. Aeródromo privado de Grosseto. El equipo de tierra está listo.Marcus asintió, pero no dijo nada. Sus manos, antes firmes y calculadoras, temblaban ligeramente mientras acariciaba mi cabello enredado. Me obligó a beber un sorbo de agua tibia, sus ojos grises escaneando cada centímetro de mi rostro, deteniéndose en la herida de mi frente con una furia contenida que no era contra mí, sino contra el mundo que me había hecho daño.Cuando las

El aeródromo secundario de Parma parecía una isla de luces blancas y azules en medio de la oscuridad rural. Desde la colina donde Marcus había detenido el SUV, la escena era dantesca. Al menos diez patrullas de los Carabinieri rodeaban la pista, sus luces estroboscópicas tiñendo la lluvia de un color violáceo irreal. En el centro de todo, un jet ejecutivo de color plateado esperaba con las turbinas encendidas, emitiendo un silbido agudo que perforaba los oídos.Isabella Rossi estaba allí, bajo un paraguas negro sostenido por uno de sus mercenarios. Se veía impecable, su abrigo de cachemira blanca sin una sola mancha de barro, mientras arrastraba a Lucía por el brazo. Mi hermana apenas podía caminar; tenía el rostro desencajado y la ropa sucia, una imagen rota que contrastaba con la elegancia cruel de Isabella.—Mira eso —susurró Marcus, observando a través de unos binoculares tácticos—. La policía no está allí para arrestar a Isabella. Están allí para protegerla. Ella les ha dicho que

El silencio fue lo primero que me golpeó. No era el silencio de la paz, sino el silencio pesado y opresivo de las profundidades del Lago de Como. Mis oídos zumbaban con un pitido agudo y constante, y mis pulmones ardían como si alguien hubiera vertido plomo derretido en mi pecho. Abrí los ojos, pero solo vi una neblina de burbujas plateadas y la oscuridad verdosa del agua helada.El jet, una vez un símbolo de lujo y poder, ahora era una carcasa de metal retorcido que se hundía lentamente hacia el fondo. El agua entraba por las grietas del fuselaje con una fuerza violenta, arrastrando consigo restos de cuero, documentos y los sueños de los Rossi.—Marcus... —intenté gritar, pero solo una ráfaga de burbujas escapó de mi boca.El pánico intentó apoderarse de mí, pero el frío del agua actuó como una bofetada de realidad. Busqué a mi lado. El cinturón de seguridad me apretaba contra el asiento, cortándome la circulación. Con dedos entumecidos, luché contra el cierre hasta que finalmente ce

El siseo del sistema de ventilación era un sonido sutil, casi imperceptible, pero para mí sonaba como el rugido de una sentencia de muerte. El aire en la sala de juntas, antes gélido por el aire acondicionado, empezó a volverse pesado, con un regusto químico que picaba en la parte posterior de mi garganta. Alberto Rossi permanecía de pie, con el pulgar apoyado sobre el botón del control remoto, su rostro transformado en una máscara de locura senil y poder absoluto.—¿Sientes eso, Marcus? —preguntó Alberto, su voz filtrándose a través del denso silencio—. Es el sonido del final. No solo de tu imperio, sino de tu linaje. Si yo no puedo tener la Torre Thorne, nadie la tendrá.Marcus no retrocedió. Se mantuvo firme, con las manos abiertas a los costados, en una postura que gritaba control a pesar de que el oxígeno empezaba a escasear. Sus ojos grises estaban fijos en la mano de Alberto, calculando la distancia, la velocidad, la probabilidad de éxito de un ataque frontal.—Alberto, mírame

El primer estallido no fue un disparo; fue un rugido profundo que sacudió los cimientos mismos de la Torre Thorne. Arriba, en el vestíbulo principal, el cristal reforzado de la entrada debió estallar en mil pedazos bajo el impacto de una carga de demolición controlada. El Cuarto Socio no venía a negociar, ni siquiera venía a capturarnos de forma discreta. Venían a purgar.—¡Muévete, Zola! —rugió Marcus, agarrando mi mano con una fuerza que casi me saca el hombro de su sitio.Nos lanzamos por el túnel de evacuación, una garganta de hormigón estrecha y fría que descendía en espiral hacia las entrañas de Milán. Las luces de emergencia, de un rojo pulsante y siniestro, proyectaban sombras alargadas que daban la impresión de que las paredes se cerraban sobre nosotros. El aire aquí abajo era rancio, cargado del polvo de décadas y del olor acre de la pólvora que se filtraba desde los pisos superiores.—¿Por qué están destruyendo el edificio? —pregunté, jadeando mientras mis pulmones protesta