El aire en la biblioteca se volvió denso, casi sólido. La falsa Isabella no se movía como una mujer de la alta sociedad; se movía como un espectro entrenado para matar. El brillo de la lámpara de escritorio se reflejaba en el cañón de su silenciador, una pupila negra que nos observaba sin parpadear.—Marcus, muévete —susurré, pero él no se inmutó. Su cuerpo era una pared de músculo y determinación frente a mí.—No eres una Rossi —dijo Marcus, su voz era un gruñido bajo, animal—. He dormido bajo el mismo techo que tú, he negociado con tu supuesto padre... y nunca vi el vacío que tienes en los ojos hasta ahora.La mujer sonrió, un gesto que no alcanzó su mirada.—Alberto era un peón útil, pero su debilidad por la familia lo hacía predecible. Él realmente creía que podía controlarme. Pobre viejo. Ahora está en una celda, y yo estoy aquí, a punto de terminar el trabajo que él fue demasiado blando para completar.En un movimiento que mis ojos apenas pudieron seguir, Marcus se lanzó hacia a

El frío de los Alpes no era una simple temperatura; era una entidad física que te robaba el aliento y cristalizaba los pensamientos. Después de horas de marcha forzada a través de senderos forestales que solo Marcus parecía conocer, llegamos a una estructura que apenas se distinguía de la roca y el pino: una cabaña de troncos oscuros, medio enterrada por la nieve acumulada, situada en el borde de un desfiladero que caía directamente hacia el vacío negro del valle.Marcus apenas podía mantenerse en pie. La herida de su costado había manchado su camisa de un color granate oscuro que se congelaba sobre la tela, convirtiéndola en una costra rígida. Sin embargo, se negaba a soltar mi mano. Su agarre era desesperado, como si temiera que, en el momento en que me soltara, yo me desvanecería en la ventisca para no volver jamás.—Es aquí —susurró él, su aliento formando nubes blancas en el aire gélido—. El refugio "Cero". Ni siquiera Alberto sabía de su existencia. Fue el último regalo de mi pa

El frío ya no me quemaba; me entumecía, convirtiendo mi determinación en una aguja de hielo. Caminé alejándome de la cabaña, ignorando los gritos de Marcus que se ahogaban en el viento. Mis pies se hundían en la nieve virgen, dejando un rastro que la ventisca borraba casi al instante. Cada paso era un acto de rebelión contra los Rossi, contra los Thorne y contra el hombre que me había jurado amor mientras calculaba el valor de mi ADN.Llegué al claro del bosque donde Lucía había visto la sombra. Era un círculo perfecto rodeado de pinos centenarios cuyas ramas se doblaban bajo el peso de la nieve como si hicieran una reverencia. En el centro, bañada por una luz lunar tan blanca que parecía irreal, estaba ella.No era un fantasma. El vapor de su respiración subía al aire en pequeñas volutas plateadas. Llevaba el abrigo de piel azul, impecable, como si los últimos veinte años no hubieran sido más que un sueño. Se giró lentamente al sentir mi presencia. El rostro que vi era una versión fu

El estruendo de la explosión arriba fue seguido por un silencio sepulcral, roto solo por el siseo del agua helada que empezaba a filtrarse por las fisuras del techo de acero. La cámara acorazada, incrustada en las entrañas del glaciar de St. Moritz, vibró como un animal herido. Las luces rojas de emergencia bañaban la sala en un tono de sangre, y el panel de control frente a mí echaba humo, protestando por el sabotaje que acababa de realizar.—¡Zola! —el grito desgarró el caos.Marcus irrumpió en la sala a través de la compuerta de ventilación destrozada. No venía solo; dos hombres vestidos con equipo táctico gris, sin insignias, le cubrían las espaldas. Su rostro estaba demacrado, con una cicatriz fresca cruzándole la mejilla, pero sus ojos grises ardían con una intensidad que casi me hizo retroceder.—¡Marcus, no te acerques! —grité, señalando el pedestal.Mi mano seguía atrapada por el sensor. Cuando golpeé el cristal, el sistema no solo registró mi ADN; activó un protocolo de "Anc

El Vaticano no era simplemente un estado soberano; era un laberinto de piedra, incienso y secretos milenarios que se filtraban por las grietas de la Plaza de San Pedro. Al llegar, el sol de la mañana golpeaba las columnas de mármol con una intensidad cegadora, proyectando sombras largas y afiladas que parecían dedos señalándonos.Marcus caminaba a mi lado, su presencia era una presión constante y protectora. Llevaba un traje oscuro que ocultaba las cicatrices de las montañas, pero sus ojos no dejaban de escanear las cúpulas y los balcones. Yo apretaba el anillo de oro en mi bolsillo, sintiendo el sello de la paloma y la espada hundirse en mi palma.—Mantente cerca, Zola —susurró Marcus, su voz apenas audible sobre el murmullo de los turistas—. Este lugar no se rige por las leyes de Milán. Aquí, la fe es un arma y la historia es el verdugo.Paolo nos esperaba cerca de la Puerta de Santa Ana, con el rostro más pálido de lo habitual. Nos guio a través de controles de seguridad que Marcus