El silencio en el viejo despacho de mi padre no era un silencio de paz; era el tipo de silencio pesado que precede a una ejecución. El aire estaba estancado, cargado con el olor rancio de cigarros consumidos y el rastro metálico del miedo que mi padre había dejado tras de sí antes de huir como un cobarde. Sobre el escritorio de caoba descascarada, un papel de color naranja fluorescente brillaba bajo la luz mortecina de la lámpara. Un aviso de desalojo. Un recordatorio cruel de que mi mundo, el que yo conocía entre lienzos, pinceles y sueños de grandeza, se estaba cayendo a pedazos de manera irreversible.—Zola, mírame de una vez —la voz de mi hermana, Lucía, rompió el cristal de mis pensamientos.Ella sostenía algo entre sus manos que parecía brillar con una luz propia y malvada. Un vestido de seda negra, tan oscuro que parecía absorber la poca iluminación que quedaba en la habitación. Era una pieza de alta costura, algo que ninguna de las dos debería poder pagar ni en tres vidas de t

El pánico es un sabor amargo que se instala en la base de la lengua y no te deja respirar. Mientras Marcus me arrastraba de vuelta al centro del salón, mis ojos estaban fijos en Julián. Él no debería estar aquí. Julián era parte de mi mundo de óleos baratos, de cenas de fideos instantáneos y de promesas susurradas en la oscuridad de un estudio sin calefacción. Verlo aquí, rodeado de esmóquines y vestidos de diseñador, era como ver un cuadro de arte callejero colgado en el Louvre. Desentonaba. Y ese error podía costarme la vida.—Estás pálida, Isabella —la voz de Marcus llegó a mi oído, cargada de una sospecha que me hizo vibrar los huesos—. Pareces haber visto a un fantasma. ¿O es que el "nadie" que mencionaste tiene un nombre que yo debería conocer?—Es solo el calor, Marcus. Demasiada gente, demasiado perfume —mentí, sintiendo que el sudor frío empezaba a perlar mi nuca.—No me mientas —su agarre en mi cintura se volvió más firme, casi doloroso—. Odio que me mientan en mi propia cas

El sonido del agua corriendo en la ducha de Marcus era el único ruido que rompía el silencio sepulcral de la habitación. Me quedé allí, de pie junto a la inmensa cama de dosel, sujetando el vestido de seda contra mi pecho como si fuera un escudo. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un eco sordo de la humillación y el deseo que Marcus había despertado en mí con solo un roce.Me sentía como una intrusa en un santuario de poder. La habitación era fría, decorada en tonos grises y carbón, con muebles que gritaban riqueza pero carecían de alma. Caminé descalza sobre la alfombra de lana, sintiendo que cada paso me alejaba más de la Zola que solía ser. Al acercarme a la mesita de noche de ébano, un brillo metálico captó mi atención.Era un pequeño joyero de plata, antiguo y desgastado, que desentonaba completamente con el minimalismo moderno del resto de la estancia.—No deberías tocar lo que no te pertenece, Isabella —la voz de mi conciencia me advirtió, pero la curiosidad era un ve

El comedor de "La Esmeralda" se había transformado en una sala de guerra. El olor a café recién hecho y cruasanes de mantequilla se mezclaba con el aroma clínico del papel satinado y la tinta de impresora. Tres hombres con trajes que costaban más que mi educación artística estaban sentados a la mesa, rodeados de carpetas de cuero negro. Sus miradas, afiladas y desconfiadas, se clavaron en mí en cuanto crucé el umbral de la puerta.—Señores —la voz de Marcus resonó a mis espaldas, una mano posesiva posándose en la base de mi nuca—. Creo que ya conocen a mi prometida, Isabella Rossi.Caminé con la barbilla en alto, sintiendo el peso del traje blanco nieve y el ardor de los labios rojos. Cada paso era una actuación. Me senté a la cabecera de la mesa, justo enfrente del abogado principal de los Thorne, un hombre llamado Garrick que parecía tener ojos de serpiente tras sus gafas de montura de plata.—Señorita Rossi —dijo Garrick, su voz era un siseo burocrático—. Es un placer volver a verl