El agujero en el suelo de la cocina seguía allí, cubierto temporalmente con unas tablas de madera resistente, como una cicatriz de guerra que se negaban a ocultar del todo. El ambiente en el puerto había cambiado; ya no había miradas de sospecha. Ahora, cuando los pescadores pasaban frente a "La Prohibida", se tocaban la gorra en señal de respeto hacia Azkarion y Emma.—Nunca pensé que el cemento roto atraería a tantos clientes —comentó Azkarion, mientras terminaba de barnizar la nueva puerta principal que Mateo les había ayudado a instalar.—No vienen por el cemento, Azkarion —respondió Emma, ajustando su delantal blanco impecable—. Vienen porque somos los únicos que le ganaron un asalto a la Corporación sin usar un solo arma, solo un pico y un papel viejo.Ese lunes, el restaurante estaba a reventar. La fila de clientes doblaba la esquina del muelle 40. Ya no eran solo trabajadores; había críticos, curiosos y turistas que bajaban de sus coches de lujo para comer en barriles de mader

La mesa central de "La Prohibida" había sido despejada de sus habituales manteles de papel. En su lugar, Emma había colocado una tabla de madera de roble, ruda y sin pulir. Esa noche, el restaurante estaba cerrado al público, pero las luces brillaban con una intensidad febril.Azkarion observaba a Emma desde la esquina, preocupado. Ella no le había dirigido la palabra en toda la mañana, concentrada únicamente en picar, reducir y marinar.A las ocho en punto, el destino llamó a la puerta.Entró Jean-Luc Valmont, con su bufeta de seda y su aire de superioridad europea. Justo detrás, Beatriz DArgent, envuelta en un perfume que costaba más que todo el inventario del bar. Se miraron con desprecio; no esperaban encontrarse el uno al otro.—¿Una cena compartida? —preguntó Valmont, alzando una ceja—. Señorita Hills, espero que esto no sea un intento de subasta. Mi tiempo es oro.—No es una subasta —respondió Emma desde la cocina abierta, sin levantar la vista de su sartén—. Es una degustación

La lonja vieja era un esqueleto de madera y hierro que crujía con cada embestida del viento. A medianoche, el lugar carecía del encanto bohemio del Muelle 40; aquí el aire era espeso, cargado de un frío que parecía calar hasta los huesos. Emma y Azkarion caminaban en silencio, esquivando charcos de agua estancada y restos de redes abandonadas.—No me gusta esto, Emma —susurró Azkarion, manteniendo una mano cerca del bolsillo donde guardaba una linterna—. Beatriz tiene los recursos para estar en todas partes. Si este "amigo de mi padre" existe, ¿por qué esperar tanto para aparecer?—Porque hasta ahora no habíamos demostrado que podíamos sostenernos en pie sin los DArgent —respondió Emma, deteniéndose frente a una oficina acristalada con los vidrios rotos—. Mira.Una silueta encorvada estaba sentada sobre un barril, iluminada apenas por la brasa de un cigarrillo. Al acercarse, la luz de la linterna de Azkarion reveló a un hombre de unos setenta años, con el rostro surcado de arrugas pro

El restaurante era un hervidero de periodistas, luces de flash y gritos de abogados. Mientras la policía escoltaba a Beatriz DArgent fuera del recinto —no como detenida, sino para protegerla de la turba de prensa—, Emma y Azkarion se refugiaron en la cámara frigorífica, el único lugar donde el ruido no podía alcanzarlos.—¿Cómo que el tercer contenedor no está? —preguntó Emma, abrazándose a sí misma para combatir el frío del almacén—. El capitán dijo que los tres estaban alineados con el faro.—Mateo dice que sus buzos bajaron apenas salió el sol —respondió Azkarion, cuya expresión era de una confusión absoluta—. Los dos contenedores de archivos están allí, pesados y oxidados. Pero el tercero, el que según el diario de mi padre contenía "el peso del alma de Silas", ha sido cortado con sopletes de plasma bajo el agua. No fue Beatriz, Emma. Ella llegó después. Quien lo hizo tiene tecnología militar.Emma cerró los ojos, intentando conectar los hilos. Si no fue Silas, ni Beatriz, ni ello

El cronómetro invisible de Elias Thorne comenzó a correr en el silencio de la madrugada. Bajo la tierra salada del muelle, la semilla de la Pimienta de Fuego enfrentaba un entorno que debería ser mortal para cualquier organismo delicado. Sin embargo, Emma sabía algo que los científicos de la Orden ignoraban: la tierra del Muelle 40 no solo era sal y arena; estaba fertilizada por décadas de escamas de pescado, restos de algas y el sudor de hombres que nunca se rindieron.Emma permaneció sentada junto al pequeño brote invisible durante horas, protegiéndolo con su propio cuerpo del viento gélido del Atlántico.—¿Sigues aquí? —la voz de Azkarion rompió el silencio. Se acercó con una manta y un termo de café, sentándose a su lado con una distancia que dolía.—No voy a dejar que muera —respondió Emma—. Si esta semilla brota, Valmont pierde su poder sobre el resto del cargamento. La Orden entenderá que el puerto es el único lugar donde la historia puede volver a la vida.—Emma, Valmont no se