El aroma a gardenias frescas inundaba el ático de los Miller. Isabella había pasado la tarde preparando la cena de su segundo aniversario: el vino exacto que a Max le gustaba, el vestido de seda roja que él alguna vez elogió. Todo estaba listo para celebrar el amor, o al menos, el simulacro de amor que ella creía tener.Cuando la puerta principal se abrió, el sonido de los pasos de Max no traía la calidez del esposo que regresa a casa, sino la pesadez de una sentencia judicial.—Llegas temprano —dijo Isabella con una sonrisa que se congeló al ver el rostro de su marido.Max no se quitó el saco. Ni siquiera la miró a los ojos. Caminó directo a la mesa de mármol y arrojó un sobre grueso sobre el mantel impecable.—Fírmalos, Isabella. No hagamos esto más difícil de lo que ya es.Isabella sintió que el aire se escapaba de sus pulmones. Se acercó lentamente, rozando el sobre con las yemas de los dedos.—¿Qué es esto, Max? Es nuestro aniversario.—Es el final —respondió él, su voz era un té

Gabriel se sirvió otro whisky, pero esta vez no se sentó. Se quedó de pie, observando cómo Isabella intentaba secarse el cabello con una toalla que Lucas le había traído. El silencio en el despacho era espeso, cargado de verdades a medio decir.—Si vamos a hacer esto, Gabriel, hay reglas —soltó Isabella, dejando la toalla a un lado y mirándolo con esa altivez que siempre lo volvía loco—. Reglas reales. No tus juegos de mafioso.Gabriel soltó una carcajada ronca, dejando el vaso sobre la mesa.—¿Reglas? Isabella, estás en mi casa, pidiendo mi protección y usando mi apellido para vengarte de mi hermano. Yo pongo las reglas.—No en lo que a mí respecta —lo interrumpió ella, dando un paso firme hacia él—. Regla número uno: a partir de hoy, se acabaron las mujeres. No quiero ver modelos entrando por esa puerta trasera, ni escuchar chismes de tus amantes en las revistas. Si soy tu esposa ante el mundo, vas a respetarme. Te conozco, Gabriel. Sé que tienes una lista de espera más larga que la

El silencio de la medianoche en la mansión de Gabriel fue destrozado por un grito que habría despertado a los muertos.Gabriel, que estaba en su estudio repasando los informes de seguridad de la frontera, saltó de su asiento derribando el vaso de cristal. En tres zancadas cruzó el pasillo, con la mano instintivamente buscando el arma en su cinturón.—¡Isabella! —rugió, pateando la puerta del baño de la suite principal—. ¡¿Qué pasa?! ¿Alguien entró? ¿Estás herida?Se detuvo en seco. El espectáculo frente a él no era lo que esperaba. Isabella estaba subida a la tapa del inodoro, señalando con un dedo tembloroso hacia la esquina de la ducha, con los ojos abiertos como platos.—¡Mátalo! ¡Gabriel, mátalo ahora mismo! —gritó ella, perdiendo toda su compostura de mujer fatal.Gabriel bajó el arma, confundido. Miró hacia donde ella señalaba. Allí, moviendo sus antenas con una parsimonia insultante, había un grillo negro de campo.—¿Un grillo? —Gabriel guardó la pistola y se frotó las sienes—.