El regreso a Atenas no fue una celebración, fue una ocupación de los sentidos. El aire salado del Egeo nos recibió con la promesa de una seguridad que, sabíamos, era solo una tregua antes del incendio final. Al entrar en la mansión, Mavros cerró las puertas de roble con un estruendo que pareció sellar nuestro destino. El poder había cambiado de manos, pero el peligro se había vuelto íntimo, doméstico, casi carnal.Spiros y los hombres formaron un anillo de acero en el jardín, pero dentro, en el ala privada, solo quedábamos nosotros. Mi padre, Arthur, se había retirado a su despacho con una botella de whisky y un silencio cargado de culpas. Mavros, todavía con el traje de la infiltración pero sin la máscara de aristócrata, me observaba desde la penumbra del pasillo. Sus ojos grises estaban inyectados de una lujuria oscura, una mezcla de alivio por el rescate y esa posesión animal que lo definía.—Pon a los niños en la guardería, Majorie —dijo, su voz era un susurro ronco que me erizó l

Atenas amaneció con un brillo metálico, como si el sol mismo supiera que los cimientos del poder mundial habían cambiado de dueño durante la madrugada. En la mansión Kyriakos, el aire ya no olía solo a salitre; olía a la arrogancia de los billones. Catorce mil millones de euros descansaban ahora en nuestras cuentas, una cifra que nos convertía en dioses para algunos y en el objetivo más valioso del planeta para otros. Mavros estaba en el balcón de nuestra suite, con los ojos fijos en el horizonte, donde sus barcos patrullaban el Egeo como tiburones de acero. Estaba desnudo de la cintura para arriba, mostrando las costras de sangre seca del asedio en el búnker, una visión de virilidad bruta que me hacía arder la sangre a pesar del agotamiento.—El dinero ya está diversificado, Majorie —dijo sin girarse, su voz era un ronquido bajo y peligroso—. Pero Constantino no se va a quedar mirando cómo su imperio de gas se evapora. Las ratas de Ginebra son demasiado refinadas para ensuciarse las

El humo de los incendios de la noche anterior todavía se enroscaba perezosamente en las columnas de mármol de la mansión Kyriakos, tiñendo el amanecer de un gris fúnebre. El aire sabía a ozono, pólvora y a la sangre que se había secado sobre las alfombras persas. Me encontraba en la terraza principal, observando cómo un equipo de limpieza —hombres que no hacían preguntas y cuyas caras nunca saldrían en las noticias— retiraba los restos del "Verdugo" y sus sicarios de Sinaloa. El paraíso que Mavros había construido para mí se había convertido en un osario, y aunque habíamos ganado, las paredes de nuestra casa ahora susurraban amenazas en cada rincón.Mavros apareció detrás de mí. No hacía ruido al caminar, una costumbre que se le había quedado grabada tras la infiltración en Suiza. Llevaba una camisa blanca de lino, abierta casi hasta el ombligo, revelando las vendas que cubrían las heridas de su pecho. Su mirada, fija en el horizonte del Egeo, no tenía la paz del vencedor, sino la inq

El amanecer en las Tierras Altas era una herida de color malva sobre un cielo de acero. El castillo a orillas del Loch Ness se sentía más frío que de costumbre, o tal vez era yo, que me había convertido en un bloque de hielo desde que el diario de mi madre me reveló la traición de los Kyriakos. Me encontraba frente al inmenso ventanal del dormitorio, observando cómo la niebla se tragaba las aguas del lago, mientras Mavros dormía tras de mí con la profundidad de un guerrero que cree haber sofocado una rebelión.Sentí su movimiento en las sábanas. Un momento después, su calor invadió mi espalda. Sus manos, esas manos que habían firmado el contrato de mi subasta conociendo el asesinato de mi madre, me rodearon la cintura con una posesión asfixiante. Me besó el hombro, justo sobre la marca que sus propios dientes habían dejado la noche anterior en medio de nuestro encuentro violento.—Todavía estás tensa, Majorie —susurró su voz ronca, vibrando contra mi piel—. Olvida ese libro. El pasado

La niebla escocesa ya no era un velo poético; era un sudario que se filtraba por las rendijas del castillo, trayendo consigo el eco de motores diesel y el chirrido de neumáticos sobre la turba mojada. Dentro de la torre, el aire era tan denso que se podía cortar con el mismo cuchillo que Mavros sostenía contra la mesa. Me miró una última vez, y en sus ojos grises ya no vi al carcelero, sino al hombre que había decidido que, si íbamos a arder, lo haríamos juntos, envueltos en la misma bandera de traición y deseo.—Carga el arma, Majorie —ordenó Mavros, su voz era un látigo de autoridad—. No hay tiempo para remordimientos. La Condesa y Constantino no vienen a negociar. Vienen a borrar el error que cometí al dejarte viva.—No fue un error, Mavros —respondí, encajando el cargador de la Glock con un chasquido seco que resonó en la piedra fría—. Fue una inversión. Y esta noche vas a ver los dividendos.Bajamos por la escalera de caracol, moviéndonos como dos sombras coordinadas. El castillo