El Palacio Zappeion, en el corazón de los Jardines Nacionales de Atenas, resplandecía bajo la luna como un templo dedicado a la hipocresía. Columnas corintias, mármol pulido hasta el exceso y una alfombra roja que, para mí, no era más que un rastro de sangre seca. Esta era la noche de la Gran Gala del Consejo de Familias, el evento donde la aristocracia negra y la mafia del Mediterráneo se daban la mano para repartirse el mundo. Pero esta noche, el menú no incluía solo caviar y champán; incluía mi libertad y el destino de los catorce mil millones que reposaban en nuestras cuentas.En la suite de la mansión, antes de partir, el silencio era tan pesado que podía sentirse en la piel. Mavros estaba de pie junto a la ventana, terminando de ajustar su esmoquin negro hecho a medida. No era un traje cualquiera; la tela tenía un refuerzo de Kevlar ligero y ocultaba dos fundas de extracción rápida. Se veía como el diablo disfrazado de caballero, una visión de poder absoluto que me hacía flaquea

Nueva York rugía bajo los pies del ático de la Quinta Avenida como una bestia domada. Las luces de los rascacielos centelleaban contra el cristal blindado, creando un caleidoscopio de oro y acero que se reflejaba en las copas de cristal de Baccarat. El silencio dentro de la mansión en las alturas era absoluto, un lujo que solo los billones podían comprar en la ciudad que nunca duerme. Mavros estaba de pie frente al ventanal, con la silueta recortada contra el Empire State, sosteniendo una botella de un champán tan antiguo que su etiqueta era casi ilegible.Me acerqué a él con una lentitud felina. Llevaba un vestido de seda blanca que caía como agua sobre mis caderas, sin ropa interior, sintiendo el aire acondicionado rozar mi piel de una manera que me hacía sentir peligrosamente viva. El diamante negro en mi cuello era lo único que pesaba sobre mí. Ya no había deudas, ya no había subastas. Solo quedaba el deseo.—¿En qué piensas, Capo? —susurré, deslizando mis manos por su espalda fir

El aire en el salón subterráneo de la Casa de Seguridad en Long Island estaba saturado de un aroma a cuero viejo, whisky de malta y la electricidad estática de la traición inminente. El lugar no era un calabozo, sino un teatro de lujo diseñado para la humillación. Mavros había orquestado todo con una precisión que rozaba la psicopatía: cámaras de alta definición transmitiendo en un canal encriptado a las diez familias más influyentes de Europa, una iluminación cenital que caía como un juicio divino sobre el centro de la habitación, y un podio de caoba que me esperaba.Me miré al espejo una última vez antes de entrar. Llevaba un vestido de látex negro y seda, una combinación que gritaba dominación y peligro. El diamante negro de los Kyriakos reposaba sobre mi pecho, brillando con una luz maligna. Mis labios estaban pintados de un rojo tan oscuro que parecía sangre seca. Ya no era la chica asustada de la Quinta Avenida; era la dueña de la subasta.—¿Estás lista, mi reina? —la voz de Mav

El olor a caucho quemado, salitre podrido y aceite de motor inundaba el aire estancado de los muelles de Brighton Beach. El almacén de los Sokolov se alzaba como una mole de hierro oxidado contra el cielo nocturno de Brooklyn, un sarcófago de secretos donde la mafia rusa guardaba su cargamento más valioso. Mavros se movía a mi lado como una sombra de muerte; ya no quedaba rastro del hombre que, minutos antes, me susurraba promesas al oído en el ático. Ahora era solo acero, pólvora y una furia contenida que amenazaba con incinerar todo a su paso por habernos interrumpido.—Escúchame bien, Majorie —susurró Mavros, pegándome a su pecho una última vez antes de dar la orden de asalto. Sus manos, todavía calientes por el combate en el ático, apretaron mis hombros—. El Lobo Blanco era solo el aperitivo. Lo que hay ahí dentro es el corazón de la operación de los Sokolov en Nueva York. Entramos, destruimos y tomamos lo que es nuestro. Si alguien se rinde, es tuyo. Si alguien corre, es mío.—No

El búnker de Long Island no era como el de Atenas; este era un lugar de concreto bruto y luces fluorescentes que zumbaban con una frecuencia que te taladraba el cráneo. Aquí no había mármol ni seda, solo el olor a humedad y el miedo rancio de los que saben que han llegado al final del camino. Mavros caminaba a mi lado, sus pasos resonando como golpes de martillo sobre un yunque. No me había soltado la mano desde que salimos del Plaza, pero su agarre era diferente: más posesivo, más tenso, como si temiera que mi nueva identidad me convirtiera en humo entre sus dedos.Llegamos a la celda de cristal reforzado donde Arthur Moretti estaba sentado. Se veía decrépito. El traje de sastre que vestía en la gala ahora estaba arrugado y manchado, y su rostro, privado del maquillaje de la aristocracia, mostraba cada una de las líneas de una vida dedicada al engaño. Al vernos, intentó enderezarse, tratando de recuperar esa dignidad de Capo que ya no le pertenecía.—¿Han venido a terminar el trabajo