El sol de media mañana en Kythira no pedía permiso; entraba a raudales por los ventanales de la suite principal, pintando franjas de oro sobre las sábanas de seda que apenas nos cubrían. Después de la tempestad de Roma y el asalto al Vaticano, el silencio de la isla se sentía casi como una anomalía, un zumbido sordo en los oídos de dos personas que estaban acostumbradas al estruendo de la pólvora. Pero no era un silencio vacío; era una tregua densa, cargada del aroma a sándalo de Mavros y del rastro del deseo que nos había consumido durante la madrugada.Mavros estaba volcado sobre mí, con el peso de su cuerpo siendo un ancla necesaria para mi cordura. Sus manos, esas manos que habían estrangulado esperanzas y firmado sentencias de muerte, recorrían mi espalda con una lentitud desesperante, como si estuviera trazando un mapa de su propiedad sobre mi piel. Sus ojos grises estaban fijos en los míos, despojados de la frialdad del Capo, dejando solo al hombre que me había comprado para sa

El Conde d’Amico creía que podía marcharse de Kythira con la satisfacción de quien ha puesto una soga al cuello de un animal acorralado. No entendía que Mavros Kyriakos no era un animal, sino la fuerza que movía los engranajes de su propia jaula. En cuanto la estela de su barco desapareció en el horizonte del Jónico, el silencio en la sala de mando de la villa se volvió tan denso que casi se podía tocar. Ya no había espacio para la ternura doméstica ni para las risas de los niños; el aire olía a ozono, a circuitos recalentados y a la frialdad metálica de una venganza que se servía a través de cables de fibra óptica.Mavros estaba de pie, con los brazos apoyados sobre la mesa de cristal, observando cómo los monitores reflejaban el mapa energético de Europa. Sus ojos grises, fijos en los nodos que conectaban Italia con el resto del continente, destilaban una paciencia letal.—D’Amico ha cometido el error de amenazar a los cachorros para asustar a los lobos —dijo Mavros, su voz era un mu

El silencio que siguió a la grabación de la Condesa en el búnker de Kythira fue más pesado que el mármol de las tumbas vaticanas. La voz de esa mujer, destilando un veneno que el tiempo no lograba diluir, flotaba en el aire acondicionado como una promesa de naufragio. Mavros permanecía inmóvil, con la mirada fija en los espectros digitales de la pantalla, mientras su mano apretaba mi hombro con una fuerza que buscaba anclarnos a ambos a una realidad que se nos escapaba entre los dedos.—Sicilia —susurró Mavros, y la palabra sonó como el crujido de una rama seca—. La cuna de cada pecado que mi familia ha cometido. Si la Condesa dice la verdad sobre esa cláusula del tercer año, no estamos peleando solo contra ejércitos o gobiernos. Estamos peleando contra un reloj que empezó a correr el día que naciste, Majorie.—Tengo veinticinco años, Mavros —respondí, sintiendo un frío gélido en el estómago—. Si la heredera debe reclamar el trono antes de su tercer año, eso significa que...—Que no s

La noche siciliana no era oscura; era negra, una negrura espesa que parecía emerger de las entrañas del Etna para tragarse cualquier rastro de piedad. Desde el balcón de la Villa dei Sospiri, el mundo olía a azufre y a la adrenalina metálica que precede a una masacre. Mavros estaba a mi lado, terminando de ajustar su chaleco táctico bajo la chaqueta de diseño. Sus movimientos eran precisos, casi quirúrgicos, el ritual de un hombre que se prepara para entrar en el infierno y salir con la cabeza del diablo en un saco.—Calogero cree que sus muros de piedra del siglo XVII lo protegerán de la tecnología del siglo XXI —dijo Mavros, su voz era un murmullo glacial que cortaba el viento—. No entiende que, para cuando nos vea llegar, ya habremos borrado su existencia de todos los registros bancarios de Europa.—No solo quiero sus bancos, Mavros —respondí, ajustando la funda de mi Glock en el muslo, justo bajo la seda de mis pantalones de combate—. Quiero que vea cómo su linaje se desmorona ant

El puerto de Palermo se desvanecía en la penumbra del crepúsculo como un sueño de piedra y oro que se hundía en el mar. Desde la cubierta del Mavros IV, el aire ya no olía a los limones de Sicilia, sino a la salitre gélida y al metal de los motores que nos impulsaban hacia el sur. Habíamos dejado atrás un reguero de cenizas y tronos vacíos, pero la victoria en el Palacio Vatatzes se sentía incompleta. La sombra de la "Reliquia de Malta" se extendía sobre nosotros como una maldición que ni todo el dinero de Byzantium podía comprar.Mavros estaba de pie en la popa, con la mirada fija en la estela blanca que dejaba el yate. Llevaba una camisa negra de lino, abierta hasta la mitad del pecho, y sostenía un vaso de whisky con una firmeza que hacía que los nudillos se le pusieran blancos. Su hombro, marcado por tantas batallas, se tensaba con cada ola. Me acerqué a él, dejando que el viento agitara los bordes de mi vestido de seda roja.—El radar dice que el ferry de la Orden de Malta salió