El reloj de pared de la cocina de la mansión Vance marcó las tres de la mañana con un eco que se sintió como una sentencia. Elara se deslizaba por las sombras del pasillo, con el corazón martilleando contra sus costillas de una forma tan violenta que temía que los guardias pudieran escucharlo. Llevaba los pies descalzos para no hacer ruido sobre el mármol frío, y su uniforme gris se sentía como una piel extraña que quería arrancarse.Lo que Elara no sabía, mientras se acercaba a la gran cocina de acero inoxidable y granito, era que Dante la observaba desde la galería superior, oculto por la oscuridad absoluta. Él sostenía un vaso de cristal con whisky, pero no bebía; sus ojos de grafito estaban fijos en la figura frágil de la joven, analizando cada uno de sus movimientos. Para Dante, esto era la prueba definitiva de su traición. "Ahí va", pensó con una amargura que le quemaba la garganta, "va a encontrarse con su cómplice, con el hombre que la ayudó a matar a mi hermano".Elara llegó

El despertar fue una caída libre hacia una realidad que Elara hubiera preferido olvidar entre las brumas del sueño. La luz del amanecer se filtraba por los pesados ventanales de la mansión Vance, cayendo sobre las sábanas de mil hilos con una pureza que se sentía como un insulto. Elara se movió apenas unos milímetros, sintiendo el roce de la seda contra su piel, y un gemido de pura vergüenza escapó de su garganta. El lado de la cama de Dante estaba vacío, pero el aire aún vibraba con su rastro: ese aroma a sándalo, tabaco caro y un peligro que la envolvía como una mortaja. Se odiaba. Se odiaba con una intensidad que le quemaba las entrañas porque, a pesar del terror, a pesar de saber que Adrián estaba encerrado en algún lugar bajo sus pies y que su padre luchaba por respirar en una clínica que Dante controlaba como un dios caprichoso, su cuerpo había traicionado su voluntad. El recuerdo de la urgencia de Dante la noche anterior, de la forma salvaje en la que la había reclamado, la h

‎El cielo sobre el mausoleo de los Vance no era azul, sino de un tono gris plomizo, denso y cargado de una electricidad estática que parecía aplastar las copas de los cipreses milenarios. El aire en el cementerio privado de la familia no circulaba; se sentía estancado, una amalgama de humedad, olvido y el perfume dulzón y asfixiante de los lirios blancos que alguien había depositado recientemente. ‎Elara bajó del coche blindado sintiendo que sus piernas eran de cristal fino, a punto de estallar bajo el peso de la mirada de Dante. Él no la ayudó a descender; se limitó a esperar a que ella pusiera un pie en la grava antes de rodear su antebrazo con una mano de hierro. Era una presa que no solo buscaba controlarla, sino enviarle una descarga de frío directo a su espina dorsal, recordándole que cada centímetro de su cuerpo le pertenecía por contrato y por condena. ‎Caminaron en un silencio sepulcral. El único sonido era el crujido rítmico de la grava bajo sus pies, un eco que a Elara le

‎El espejo del vestidor devolvía la imagen de una mujer que Elara no reconocía. El vestido, una pieza de seda color sangre que se ceñía a su cuerpo como una segunda piel, era una elección deliberada y cruel de Dante. Él quería que ella destacara, que fuera el centro de todas las miradas condenatorias de la noche. Joyas de diamantes negros adornaban su cuello, sintiéndose como grilletes fríos contra su garganta, recordándole que cada respiración suya tenía un precio que él cobraba cada noche. ‎—Hoy cenaremos en la residencia de Harrison Thorne —anunció Dante, apareciendo tras ella en el reflejo. Su smoking negro era impecable, pero su mirada era la de un verdugo—. No intentes tus trucos de humildad con él, Camila. Harrison conoce cada una de tus mañas y no tiene mi "paciencia". ‎Elara tragó saliva, sintiendo el vacío del sobre que había destruido, pero cuyas palabras seguían tatuadas en su mente. “Gracias por llevar mi cruz, hermanita”. Si Harrison Thorne la conocía tan bien, ¿notarí

‎La luz fría de los halógenos en el despacho de Dante hirió los ojos de Elara, pero el dolor físico no era nada comparado con el vacío abismal que sintió en el estómago al escuchar ese nombre en labios de su captor. Dante permanecía en el umbral, recortado contra la penumbra del pasillo con la elegancia letal de un verdugo que ha esperado toda la noche para soltar la hoja de la guillotina. Su mirada, de un gris oscuro y tormentoso, bajó lentamente hacia el pequeño relicario de plata que Elara apretaba contra su pecho, como si fuera el único escudo capaz de protegerla de la verdad que acababa de desenterrar entre los cajones. ‎—¿Quién es Cassia? —repitió Dante. Su voz bajó a un registro tan grave que pareció hacer vibrar la madera oscura del escritorio—. Y más te vale que tu respuesta sea mejor que ese silencio estúpido, Camila. Porque he pasado tres horas viendo a través de las cámaras cómo te escabullías por los pasillos como una rata, y no voy a dejar que te metas de nuevo en tu ag