La luz del amanecer no trajo consuelo a la mansión Vance; solo sirvió para exponer las grietas de una noche de pesadilla. Elara se mantenía sentada en el suelo de la alcoba, con la espalda apoyada contra la puerta cerrada. Sus dedos recorrían la seda de su bata como si fuera una lija. La imagen de la mujer en la cornisa —su propio rostro distorsionado por una malicia que ella no poseía— se repetía en su mente como una advertencia de muerte. ​Cassia. Su nombre original. Su otra mitad. El monstruo que la estaba usando de escudo mientras ella cargaba con las culpas del cadáver de Julián. ​No hubo tiempo para el luto por su identidad perdida. El sonido de pasos firmes y el eco de voces autoritarias en el pasillo la hicieron ponerse en pie de un salto. Un segundo después, la puerta doble se abrió con tal violencia que una de las manijas de bronce golpeó la pared, dejando una marca profunda en el papel tapiz de seda. ​La Señora Eleonora Vance entró como una deidad de la furia, envuelt

El frío del pabellón de aislamiento en el ala norte de la mansión Vance no era un frío climático; era un frío molecular, de esos que se instalan en la médula ósea y te recuerdan que el mundo ha dejado de ser un lugar seguro. Habían pasado exactamente cuatro horas y doce minutos desde que los guardias de Dante la habían arrastrado por los pasillos, con sus pies descalzos rozando el mármol frío, hasta arrojarla en aquel cuarto de paredes acolchadas. ​Elara estaba sentada en un rincón, con la espalda pegada a la superficie sintética y blanda que olía a desinfectante industrial y a miedo viejo. Sus rodillas estaban pegadas a su pecho, y sus brazos rodeaban sus piernas con una fuerza que le estaba dejando marcas amoratadas en la piel. Pero no sentía el dolor físico. Su mente era un proyector averiado que repetía una y otra vez la misma escena: el rostro de Dante desplomándose sobre la mesa, el parpadeo de las luces y la silueta de Camila —su gemela, su verdugo— saltando por el balcón con

El eco del discurso de Dante aún resonaba en las paredes de mármol del Museo de Arte Moderno, pero para Elara, el sonido era solo un ruido blanco, una distracción necesaria. Sus ojos, empañados por una mezcla de terror y determinación, estaban fijos en la escalera de caracol que conducía a las oficinas del tercer piso. Cada latido de su corazón parecía un tambor de guerra en sus oídos. Sabía que tenía exactamente tres minutos; tres minutos antes de que Dante bajara del podio, antes de que los aplausos cesaran y su mirada de halcón la buscara entre la marea de rostros hipócritas de la élite. ​Apretó el bolso contra su costado, sintiendo el metal frío del teléfono de Camila. Era su salvación y su condena. Con un movimiento felino y fluido, se deslizó entre un grupo de diplomáticos que reían con sus copas de champán, sus voces chirriantes ignorando la tragedia que se tejía a pocos metros. Su vestido Azul Zafiro Medianoche se camuflaba en las sombras de los pasillos laterales, una mancha

‎El nivel -4 de Vance Enterprises no era un lugar diseñado para los seres vivos. Era el cementerio de papel de un imperio, un laberinto de estanterías metálicas que se elevaban hacia un techo de concreto desnudo, donde las tuberías de refrigeración siseaban como serpientes de acero. El aire, denso y cargado de un polvo que sabía a tiempo estancado, se filtraba en los pulmones de Elara con cada respiración entrecortada. ‎​Estaba sola. El chasquido metálico de la puerta al cerrarse bajo el mando de Seraphina seguía resonando en sus oídos como una sentencia de muerte. Elara se quedó inmóvil en medio del pasillo de archivos, rodeada de cajas que contenían una década de transacciones, suministros y logística. No había ventanas, no había relojes; solo el zumbido irritante de los fluorescentes que parpadeaban sobre su cabeza, proyectando sombras alargadas que parecían acecharla desde las esquinas. ‎​Intentó moverse, pero un gemido de agonía escapó de sus labios. El dolor en su espalda, exa