El frío de la sala de hospital no era una simple cuestión de temperatura; era una entidad viva que parecía filtrarse a través de la piel de Elara, instalándose directamente en sus huesos. El aire olía a una mezcla estéril de desinfectante barato y desesperación acumulada. El pitido rítmico y monótono de la máquina de signos vitales se había convertido en la única banda sonora de su existencia desde hacía tres años, un metrónomo cruel que contaba los segundos de una vida en pausa. Con sus manos ásperas, agrietadas por el uso constante de jabones industriales en su trabajo de limpieza, Elara acomodó la sábana de su padre con una ternura infinita. Sus dedos rozaron la piel pálida y casi transparente del hombre que alguna vez fue su héroe. —Hoy tampoco despertaste, papá —susurró, y su voz se quebró en el aire viciado de la habitación 116—. Pero no me rendiré. Conseguí el turno doble en la cafetería y sigo con las limpiezas en el edificio del centro. No dejaré que te desconecten, te lo

El amanecer en la mansión Vance no trajo la promesa de un nuevo día, sino la ejecución de una sentencia. Elara no había pegado el ojo. Se quedó acurrucada en un rincón de la habitación, lejos de esa cama de satén que le parecía una tumba, vigilando la puerta como un animal que espera el golpe final. El vestido de novia, extendido sobre el colchón bajo la luz gris de la mañana, parecía un cadáver burlándose de su desgracia. Cada encaje y cada cristal eran, para ella, eslabones de una cadena a punto de cerrarse en su cuello. Cuando escuchó el clic de la cerradura, su corazón golpeó las costillas con violencia. No era Dante, sino una mujer mayor, de rostro severo y uniforme impecable, cuya mirada no tenía un ápice de empatía. Detrás, dos jóvenes cargaban maletines de maquillaje y herramientas de peluquería. —Báñese. Las estilistas tienen órdenes y el juez llegará en dos horas —dijo la mujer, dejando una bandeja con comida que Elara ni siquiera miró. El olor a cruasanes le revolvió el

La habitación principal de la mansión Vance no era un dormitorio; era un monumento a la frialdad y al poder absoluto. Paredes de color gris tormenta que parecían absorber la escasa luz de la luna, muebles de líneas agresivas tallados en maderas oscuras y un ventanal de techo a suelo que mostraba una ciudad que a Elara le parecía una cárcel de luces parpadeantes. Elara entró arrastrando los pies, todavía con el vestido de seda negra manchado de vino seco, sintiéndose como un insecto bajo la lente de un microscopio. El lujo que la rodeaba no le ofrecía confort, sino una opresión que le dificultaba llenar los pulmones. Dante ya estaba allí, moviéndose con la familiaridad de un depredador en su guarida. Se había quitado la chaqueta del esmoquin, arrojándola con desdén sobre una silla de cuero, y ahora se desabrochaba los puños de su camisa de seda blanca con una parsimonia aterradora. Sus movimientos eran precisos, lentos, cargados de una amenaza latente que mantenía a Elara paralizada

El trayecto hacia la clínica San Judas fue un descenso al infierno personal de Elara. El coche de lujo de Dante cortaba la lluvia de la tarde con una eficiencia silenciosa que resultaba insultante frente al estruendo del corazón de la joven. Ella se apretaba contra la puerta trasera, todavía vistiendo el uniforme de limpieza manchado de agua jabonosa y el desprecio de los socios de su marido. Sus uñas se clavaban en sus propias palmas, buscando un dolor físico que distrajera el terror que le cerraba la garganta. Dante no decía una palabra. Observaba su tableta electrónica con una frialdad que helaba el aire del habitáculo, pero de vez en cuando, sus ojos se desviaban hacia el reflejo de Elara en el cristal. La veía temblar, veía cómo sus labios se movían en una oración silenciosa, y esa visión de pureza y desesperación le provocaba una disonancia cognitiva que lo enfurecía. Es Camila, se repetía. Camila es una víbora que sabe fingir fragilidad mejor que nadie. Cuando llegaron a la

El silencio en la habitación principal de la mansión Vance era tan denso que el tic-tac del reloj de pared parecía el golpe de un martillo contra un yunque. Dante permanecía de pie, con la mandíbula apretada y los brazos cruzados, observando cómo el doctor Miller terminaba de revisar a la mujer que yacía inconsciente en la inmensa cama de seda. Elara parecía una mancha de porcelana rota contra el azul profundo de las sábanas; su respiración era superficial, rápida, como si incluso el acto de inhalar fuera una tarea agotadora para su cuerpo exhausto. El doctor Miller, un hombre que había servido a la familia Vance durante décadas y que conocía los secretos más oscuros de Dante, se puso de pie y guardó su estetoscopio con una expresión de profunda preocupación. —¿Y bien? —preguntó Dante, su voz sonando más ronca de lo habitual—. ¿Qué truco está usando ahora para llamar la atención? El médico suspiró, mirando a Dante con una severidad que pocos se atrevían a mostrarle al magnate.