La paz en la mansión Valdivia era una mentira pintada de blanco. Marbella despertaba con un sol radiante que se filtraba por los ventanales de seda de la suite principal, bañando la cama de dosel donde Lucía intentaba convencerse de que la guerra había terminado.Se giró entre las sábanas de mil hilos, sintiendo el calor sólido de Diego a su espalda. Durante seis meses, ese calor había sido su único refugio. Diego ya no dormía con el arma sobre la mesa de noche, sino en el cajón, un pequeño gesto de confianza que para un hombre como él equivalía a una rendición total.Pero esa mañana, el aire olía distinto. No era el aroma a café recién hecho ni el salitre del Mediterráneo. Era un olor metálico, rancio... el olor de las criptas.Lucía abrió los ojos y ahogó un grito.Sobre su almohada, a escasos centímetros de su rostro, reposaba una rosa negra. Sus pétalos eran aterciopelados, de un oscuros tan profundo que parecía absorber la luz del sol. No era una flor natural; estaba bañada en un

El aire en el despacho de Diego se sentía cargado de una electricidad estática que hacía que el vello de los brazos de Lucía se erizara. Miró a Mateo, su pequeño guerrero de ojos grises, y supo que no podía esperar a que Diego "resolviera" la situación. Diego era un martillo; el mundo para él era un clavo que debía ser golpeado. Pero la Hermandad era humo, y el humo no se golpea, se dispersa.—Mateo, ve con Bruno al búnker. Ahora —ordenó Lucía, guardando la llave del banco en su escote. Su voz no tembló, a pesar de que sus entrañas eran un nudo de hielo.—¿Mamá? ¿Vas a buscar a papá?—Voy a asegurar nuestro futuro, pequeño. No se lo digas a nadie. Es nuestro secreto, ¿recuerdas? El secreto de la leona.El niño asintió con una seriedad impropia de sus cinco años y salió del despacho. Lucía no perdió tiempo. Sabía que Diego estaría monitoreando las cámaras desde el subsuelo, pero también conocía sus puntos ciegos. Durante meses, mientras paseaba por los jardines simulando ser la "esposa

El viento del Estrecho golpeaba las paredes del viejo faro, pero el frío que sentía Lucía no venía del mar. A través de la mira telescópica, el rostro de su padre, Arturo Vega, se veía nítido y a la vez irreal. Sus ojos, antes llenos de la calidez de los recuerdos de infancia, ahora eran dos abismos de obsidiana, vacíos de cualquier rastro de alma.—¿Es él, Lucía? —la voz de Diego fue un susurro tenso a su lado, mientras él preparaba su propio fusil—. ¿Es Arturo?—Es su cuerpo, Diego —respondió Lucía, con el dedo apoyado en el gatillo, sintiendo el latir de su corazón en la punta del dedo—. Pero el hombre que me contaba cuentos antes de dormir murió hace mucho tiempo.Abajo, en la base del faro, el ritual cobraba fuerza. Vicente Valdivia levantó el cáliz de plata, y el reflejo de la luz del faro hizo que el metal brillara con un fulgor siniestro. Los hombres de las túnicas blancas —los altos rangos de la Hermandad— empezaron un cántico en un latín rítmico que parecía hacer vibrar las

El silencio en el jardín de la nueva fortaleza de los Pirineos era tan gélido como la nieve que coronaba las cimas circundantes. Diego mantenía el arma alzada, con el dedo acariciando el gatillo, mientras sus ojos escaneaban el perímetro buscando al francotirador que, lógicamente, debería estar cubriendo la llegada de la niña.Pero no había nadie. Solo el viento silbando entre los pinos y la risa inocente de Mateo, que sostenía la mano de la pequeña Bianca como si hubiera encontrado a una hermana perdida en un cuento de hadas.—¡Bájala, Diego! —susurró Lucía, bajándole el brazo con una fuerza desesperada—. Es una niña. Mateo te está mirando.Diego bajó el arma, pero su postura seguía siendo la de un depredador herido. Se acercó a los niños con pasos lentos, su sombra alargándose sobre la hierba.—¿Quién te trajo aquí, pequeña? —preguntó Diego, su voz vibrando con una autoridad que hizo que Bianca parpadeara, pero no retrocediera.La niña ladeó la cabeza. Sus ojos azul eléctrico, idént

La fortaleza de los Pirineos, que debía ser el bastión de la nueva era de Lucía y Diego, se sentía esa noche como una morgue de lujo. El aire estaba viciado, cargado con el olor a ozono de los laboratorios y el perfume rancio de las flores de cimiento que la Hermandad tanto amaba.Al cruzar el umbral del gran comedor, el tiempo se congeló.Sentado a la cabecera de la mesa, de espaldas a ellos, un hombre de hombros anchos y cabello canoso perfectamente peinado leía un ejemplar de Le Monde. A su lado, un niño idéntico a Mateo—con el mismo suéter de lana azul y los mismos rizos rebeldes—devoraba un plato de fresas con nata.El Mateo que venía de la mano de Lucía soltó su agarre. Sus ojos grises se abrieron de par en par, pero no reflejaban miedo. Reflejaban una curiosidad mecánica, casi eléctrica.—¡Hola! —gritó el Mateo de la mano de Lucía, corriendo hacia la mesa.El otro Mateo se giró. Sus rostros eran copias exactas, píxel por píxel. Se abrazaron con una naturalidad que heló la sangr